1942年8月24日。
勒热夫后方，第9集团军司令部通讯处。
电传打字机的声音像是一群发疯的啄木鸟在啄食木头，“哒哒哒”的撞针声在闷热的房间里回荡，让人心烦意乱。
空气中弥漫着臭氧、油墨和焦虑的味道。几台风扇在角落里无力地转动着，搅动着满屋子浑浊的热浪。
丁修站在办公桌前，帽檐压得很低，那身洗得发白的野战服上依然带着前线的硝烟味。
他的面前坐着那位熟悉的团部参谋少校。
少校看起来比一个月前老了十岁，眼袋挂到了颧骨上，手指间夹着一根快要烧到指甲的香烟，烟灰掉落在桌面上铺开的巨大地图上。
那是一张宏观的东线南翼战略图，上面标注着密密麻麻的蓝色和红色箭头。
少校的手指在顿河和伏尔加河之间那块狭长的地域上划过，指甲在纸面上划出刺耳的声响，最后重重地戳在一个标红的黑点上。
“知道这是哪吗？鲍尔中士。”
少校的声音沙哑，透着一股深深的疲惫，像是好几天没睡过好觉。
“斯大林格勒。”
丁修看了一眼那个黑点。
作为一个穿越者，那个黑点在他眼里不是一座城市，而是一个正在燃烧的黑洞，一个吞噬了整个第6集团军的坟墓。
“没错。斯大林格勒。”
少校把烟头按灭在满是烟蒂的烟灰缸里，又立刻点了一根，动作急促而神经质。
“第6集团军在那边遇到了麻烦。大麻烦。”
“保卢斯将军的装甲部队冲到了伏尔加河边，但却被卡在了城北的工厂区。俄国人疯了，他们在每一栋房子里，每一块砖头后面抵抗。”
少校抬起头，透过缭绕的烟雾看着丁修，眼神里带着一种说不清道不明的意味。
“那里没有这种开阔的沼泽地供你们迂回，也没有森林给你们藏身。”
“那里全是房子、废墟、下水道和该死的钢筋混凝土。每栋楼都是一个堡垒，每个窗户后面都有一支枪。”
丁修没有说话。
他静静地听着，身体站得笔直。
“第6集团军虽然人多势众，但他们缺乏有经验的巷战部队。”
“那些年轻的装甲掷弹兵在平原上飙车是一把好手，但进了城，被俄国人的狙击手和燃烧瓶打得晕头转向。每一米的推进都要付出血的代价。”
少校从文件
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