1941年12月5日，下午四点。
天黑得比预想中更早。
或者说，在这个被暴风雪统治的世界里，白天从未真正到来过。
天空始终是一种压抑的肮脏灰色，像是一块发霉的裹尸布，此时此刻，它终于彻底坍塌，与地面的黑暗融为一体。
风速超过了每秒二十米。
狂风卷起地上的积雪，混合着从天而降的冰粒，形成了一道道白色的沙尘暴。能见度降到了零。
“别停！前面的，别停下！”
丁修的声音已经被风撕扯得支离破碎。
他不再是用喊的，而是用手中的枪托去砸前面那个正在减速的溃兵的后背。
“不想死就动起来！只要你不动，你的血液会在三分钟内冻成冰沙！”
那个溃兵是一个失去了大衣的运输兵，身上裹着两条从死人身上扒下来的毛毯，脸上结满了冰壳。
被丁修砸了一下后，他发出一声类似于呜咽的呻吟，机械地迈动着已经失去知觉的双腿，继续向前挪动。
这是一支沉默的送葬队伍。
四十多个人，拉着那块沉重的木板雪橇，在齐腰深的雪地里跋涉。
没有方向感。指南针里的液体已经被冻得粘稠，指针转动迟缓。
丁修只能凭着一种作为“老兵”的直觉，以及风雪中偶尔传来的那种极其微弱的、低频的震动声，来修正前进的路线。
那是引擎的声音。
那是活人的声音。
“换班！”
丁修走到雪橇旁，拍了拍那个满脸紫涨的炮兵中士的肩膀。
中士像是卸下千斤重担一样松开了绳子，整个人瘫软在雪地里，大口喘着粗气，呼出的白雾瞬间在眉毛上结霜。
“换四个有力气的上来！赫尔曼，去给他们喂一口酒！每个人只准喝一口！”
丁修像个冷酷的监工，控制着这支队伍的最后一点体能储备。
他低头看了一眼雪橇上的霍夫曼上尉。
上尉的情况很糟。
虽然盖着三层大衣，还灌了伏特加，但上尉的脸色已经呈现出一种灰败的蜡黄色。
他的呼吸很浅，浅到丁修必须把耳朵贴在他的嘴边才能听到气流声。
那条断腿处的止血带已经勒了太久，伤口周围的组织正在坏死，散发出一股即使在低温下也掩盖不住的腐臭味。
“撑住，长官。”
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