“哪一条假？”
“每一条。”沈渡的声音不高，却一个字是一个字，像是把锚链一截一截从水里提上来，“私改航线——我奉的是陆把头的遗命。交接锦匣——匣子是蜡封的，我没拆过。陆把头的死——”他顿了一下，“船上三十七个人，三十七双眼睛。大人可以一个一个问。”
裴衍接过信封，没有放回袖中，而是拿在手里，慢慢地转了一圈。
“你方才在堂上说，陆把头是你师父。”
“是。”
“跟了几年？”
“七年。”沈渡的目光落在膝头那根红绦上，“我十三岁上船，就是陆把头带的。从打杂的水手干起，掌舵、看星、辨风向、认暗礁，每一样都是他教的。”
裴衍沉默了一息，然后开口，声音很轻：“陆把头在蓬莱屿停船之前，有没有什么不对劲的地方？”
沈渡的眉头微微皱了一下。不是被冒犯的那种皱，是一个人在记忆深处打捞东西时，不由自主地用力的那种皱。
“他临走前那晚，一个人在舱里坐到后半夜。”沈渡说，“我起来巡夜时，看见他舱里的灯还亮着。门没关严，我从门缝里看见他坐在桌边，手里拿着一样东西在看。”
“什么东西？”
“看不清。烛火晃了一下，他就收起来了。”沈渡顿了顿，“第二天早上他交给我那只锦匣时，手在抖。”
裴衍的手指停在信封边缘。
“抖？”
“抖。”沈渡说，“陆把头的手，我在船上看了七年。多大的风浪，他掌舵的手从来不抖。”
月光移了一寸，从沈渡脚边挪到了裴衍脚边。班房外传来远处海浪拍岸的闷响，一下，又一下，像是这座衙门的另一颗心跳。
裴衍低下头，看着手里的信封。桑皮纸在月光下泛着淡淡的黄，像陈年的旧信。信封上没有署名，但他认得那笔字——下笔轻，收笔也轻，每一个字的间架结构都规整得近乎刻意。而那几个捺笔末端微微上挑的字，像是书写者不经意间露出的笑。
他在市舶司三年，见过这笔字。它在每月的账册上出现过，在一笔又一笔南洋香料和西洲玉石的进出项下，工工整整地签着两个字。
贾敏。
他没有说出这个名字。他把信封收回袖中，然后从袖底摸出一样东西。
一只锦匣。
巴掌大小，木胎髹漆，漆色沉黑，匣盖上封着一层蜡。蜡色已经旧了，微微泛黄，
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