藏着的东西，比他说出来的要多得多。
贾敏不再看他，目光越过茶摊的竹帘，投向旧井巷深处。夕阳在他脸上投下明暗交错的光影，把他的半张脸藏在阴影里，只露出一双阴恻恻的眼睛。
“二十岁的船主……”他喃喃重复了一遍，语气像是在品味一道还没上桌的菜，“升得越高，摔得越重。不急。”
茶盏里的水纹轻轻晃动，映出天边最后一抹余晖，像是暴风雨来临前海面上最后的平静。
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