病房里很简陋。
只有一张铺着白床单的木板床，和一个掉漆的床头柜。
空气中弥漫着一股浓烈的来苏水味，混合着草药的苦涩。
沈清静静地躺在床上。
她太瘦了。
被子盖在她身上，几乎看不出起伏。
原本白皙的脸庞此刻呈现出一种病态的灰白，嘴唇干裂起皮。
眼睛上缠着厚厚的纱布，遮住了那双曾经锐利如鹰的眸子。
左肩也被纱布裹成了粽子，隐隐还能看到渗出来的血迹。
陆锋在床边的小马扎上坐下。
动作轻得像是在做贼。
他伸出手，想摸摸她的脸，却看到自己满手的黑灰和血痂。
他在衣服上使劲蹭了蹭，直到把手掌蹭得发红，才小心翼翼地握住了沈清放在被子外面的手。
那只手冰凉，没有什么肉感。
指腹和虎口全是厚厚的老茧。
这是一只握枪的手，是一只杀人的手。
但在陆锋眼里，这是这世上最好看的手。
“丫头……”
陆锋轻声唤了一句。
没有人回应。
只有沈清微弱而均匀的呼吸声。
陆锋就这样坐着，看着。
从日落看到月升。
从月升看到晨曦微露。
他脑子里像过电影一样，闪过这一年来的点点滴滴。
第一次见她时，她是个晕血的娇气包。
后来在炊事班，她背着那口大黑锅，倔得像头驴。
再后来，她成了教官，把他这个团长训得跟孙子一样。
直到那一天，在悬崖上，她那一枪的风情。
陆锋突然发现，自己早就陷进去了。
陷得死死的，拔都拔不出来。
以前他总觉得，干革命嘛，脑袋别在裤腰带上，哪有心思谈情说爱。
女人就是麻烦，就是累赘。
可现在他明白了。
如果没有这个女人，他的革命，他的胜利，都将变得索然无味。
“水……”
一声极其微弱的呢喃，打破了清晨的宁静。
陆锋像被电击了一样，猛地跳起来。
“水？好！水！”
他手忙脚乱地端起桌上的搪瓷缸子，用勺子舀了一点水，小心翼翼地喂到沈清嘴边。
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