独立团后勤处的院子里，除了风声，就只剩下一种声音。
“笃笃笃笃笃。”
那是刀刃撞击老榆木案板的动静，密集得像是一挺正在咆哮的捷克式轻机枪。
沈清坐在一张瘸了腿的小马扎上，腰背挺得笔直，完全不像个正在备菜的帮厨，倒像是在给精密仪器做校准的工程师。
她手里那把足有两斤重的“一号”大菜刀，在指掌间翻飞。
面前那堆带泥的白萝卜，正在以一种肉眼可见的速度变成厚薄均匀的薄片。
每一片都像是用卡尺量过，透着清晨的微光。
胖洪班长手里的大铁勺悬在半空，锅里的白菜粉条汤咕嘟咕嘟冒着泡，他也没顾得上搅和。
“我说沈家妹子。”
胖洪咽了口唾沫，他是老炊事员了，可这种刀法他这辈子也没见过几回。
“你这手艺，不去北平的大馆子当头灶，窝在咱们这就为了切萝卜咸菜，是不是有点大材小用了？”
沈清手腕微微一抖，最后一块萝卜应声而落。
她没有立刻回答，而是盯着案板上那些整齐排列的萝卜片，心里默默计算着刚才那一轮切削的肌肉发力点。
现在的身体还是太弱，手腕的力量在持续高频动作后会出现微弱的颤抖。
这在战场上，可能就是生与死的差别。
“班长，萝卜太脆了。”
沈清放下刀，活动了一下有些酸胀的手腕，语气平淡得像是在说今天的天气。
“要是换成鬼子的颈椎骨，手感应该会更粘滞一点，不容易打滑。”
胖洪的手一哆嗦，大铁勺“咣当”一声砸在了锅沿上。
他看着眼前这个瘦瘦弱弱的小姑娘，后脖颈子莫名其妙地冒出一层冷汗。
这哪里是切菜，分明是在拿萝卜练解剖。
就在这时候，院门口传来一阵急促且踉跄的脚步声。
“队长！”
二嘎子几乎是摔进来的，那一身灰布军装上沾满了尘土。
他一边跑一边用袖子抹脸，原本憨厚的那张脸上，此时青一块紫一块，左眼眶肿得老高，眯成了一条缝。
沈清原本正在擦刀的手停住了。
她慢慢抬起头，视线落在二嘎子那张挂着泪痕和血迹的脸上。
“谁干的？”
没有愤怒的咆哮，也没有歇斯底里的质问，她的声音轻得有些反常。
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