夜深人静。
炊事班的后院里，却并不安宁。
几根蜡烛在风中摇曳，将几个身影拉得老长。
“沈姐！姑奶奶！师父！”
二嘎子跪在地上，死死抱着沈清的大腿，鼻涕一把泪一把。
“您就教教俺吧！”
“俺不想一辈子烧火啊！”
“俺也想像您一样，一枪把鬼子的脑壳打烂！”
沈清坐在磨盘上，手里把玩着一把刚磨好的剔骨刀。
刀锋在烛光下闪着寒光。
“想学？”
沈清低头看着二嘎子。
“想！做梦都想！”
二嘎子把头点得像捣蒜一样。
旁边的胖洪和其他几个火头军虽然没跪下，但也都是一脸期待地看着沈清。
见识了白天的神迹，谁不想学两手？
在这个乱世，多一门本事，就多一条命。
“学枪，现在没条件。”
沈清把剔骨刀插在磨盘的缝隙里，发出“夺”的一声轻响。
“子弹金贵，团长那扣门样儿，不可能给咱们炊事班拨子弹练手。”
二嘎子一听，脸顿时垮了下来。
“那……那咋整？”
“不练枪，练这个。”
沈清伸出双手，在空中快速比划了几个手势。
握拳、竖掌、切指、横挥。
动作凌厉，干脆利落。
“这啥玩意儿？跳大神啊？”
胖洪挠了挠头，一脸懵逼。
“这叫战术手语。”
沈清跳下磨盘，眼神变得严肃起来。
“在战场上，嘴是用喘气的，不是用来喊话的。”
“只要一喊，鬼子的机枪就能找到你。”
“想活命，就得学会闭嘴。”
“从今天开始，炊事班所有人，必须学会这套手语。”
“学不会的，以后别想上灶台，只能去喂猪。”
接下来的几天，炊事班成了全团最奇怪的地方。
路过的战士们经常看到这帮火头军，一个个像哑巴一样，在院子里比划来比划去。
一会儿握拳蹲下，一会儿挥手散开。
看着跟中邪了一样。
有人去问陆锋，陆锋只是站在远处看了一会儿，什么也没说，默许了这种“胡闹”。
其实他心里也好奇。
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