1800年6月·巴黎
威廉·阿姆斯特朗第八次站在蒙马特高地那扇深绿色木门前的时候，太阳刚刚偏过正午。
他今天带了三块锡。纯度不同——一块是康沃尔原矿提炼的，纯度最高，银白色，柔软得可以用指甲划出痕迹；一块掺了铅，颜色发暗，硬度更高，熔点更低；一块掺了少量铁，表面泛着微微的青色光泽，像阴天时塞纳河的颜色。三块锡片叠在一起，用一块粗亚麻布包着，揣在外套内袋里，贴着他的左胸。每走一步，三块金属片就轻轻碰击一次，发出一种极细微的、像远处教堂钟声被压缩进一枚顶针里的声响。
他还带了一本拉瓦锡。不是朱迪丝给他的那本纸面小册子——那本他已经读完了，毛边，塞在玛黑区房间的枕头底下。这本是今天早上在塞纳河畔的旧书摊上买的。精装，皮面，书脊烫金，扉页上印着拉瓦锡的侧脸剪影——高额头，鼻梁直挺，嘴唇紧抿，像在审判每一个翻开这本书的人。书贩要了他十二法郎。他没有还价。
敲门之前，他站在坡道上，把三块锡片从口袋里取出来，在手掌上摊开。午后的阳光照在三种不同的银色上——纯锡的白、铅锡的暗、铁锡的青。他把它们重新叠好，包回亚麻布，放回内袋。贴紧左胸。
敲门。三下。
开门的不是阿佩尔先生。是索菲。
她今天没有穿工作裙。穿的是一件威廉没见过的灰色亚麻外套，领口收紧，袖子长及手腕。头发不是盘起来的，是编成了一条粗辫子，从左肩垂到胸前，辫尾用一根细麻绳扎着，没有木簪。她的脚上穿着那双棕色的旧皮靴——鞋头的凹痕还在，擦得很干净。她的眼睛在午后的光线里呈现出一种威廉之前没有注意过的颜色——不是橡树叶的绿褐，是更淡的、近乎灰绿的颜色。像被水洗过很多次的橄榄。
“阿姆斯特朗先生。”她说。不是问候。是确认。
“索菲小姐。”他把手里的皮面拉瓦锡往上提了提，“我带了些东西。”
她的视线落在那本书上。皮面。烫金。拉瓦锡的侧脸剪影。她的手指在身侧蜷了一下——不是握拳，是那种威廉已经学会辨认的、索菲·阿佩尔特有的“准备”动作。像在中央市场被叫住时，粗布袋提手在她手里收紧的那一下。
“我父亲今天不在。”
威廉的手停在半空中。
“但他说让你等。”索菲往后退了一步，让出门廊的空间。不是让进实验室。是让进院子。“在院子里等。”
威
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