却强忍着没有落下。
“林深跟着我长大，性格特别内向，不爱说话，心里的事都藏着。周末从学校回来，陪我坐一会儿，就钻进自己的房间画画，有时候一画就是一下午。等从房间里出来，手上、衣服上全是颜料，洗都洗不干净。”
沈慧缓缓站起身，带着两人走到走廊尽头，轻轻推开一扇紧闭的房门。
“这是他的房间。”
房间不大，却收拾得干净整洁。单人床紧紧靠着墙壁，深蓝色床单铺得平平整整，唯有枕头边有一道浅浅的、未拉平的褶皱，像是主人刚刚离开不久。书桌正对窗户，笔筒里插着几支铅笔，最上面那支的笔尖已然折断，却依旧放在原位。书架上塞满了各类画册，书脊都被翻得起了毛边，却按照高度整齐排列，一丝不苟。
墙上挂着一幅梵高《星夜》的复制品，旁边是林深自己创作的油画——海湾大桥的黄昏，夕阳将天空染成暖橙，桥灯的光影倒映在水面上，碎成一片璀璨的波光。
窗台上静静摆着一盆银叶草，银绿色的叶片在微光下泛着柔和的光泽，螺旋状排列在细茎上。陶盆边沿有一圈明显的磨损痕迹，几处甚至磨穿了釉面，露出底下深褐色的陶胎。
窗台上还放着一本速写本，深棕色的皮面封面被摩挲得格外柔软。苏晚轻轻拿起，缓缓翻开。第一页是大学走廊的光影，往后翻，是海湾大桥、街头行人、咖啡过客。翻到中间，那盆银叶草一次次出现在画纸上，不同的光线、不同的角度，都是同样的温柔。
“这盆银叶草的种子，是他妈妈从中国带回来的。”沈慧站在门口，没有走进房间，“这边的气候不适合它生长，年年种，年年枯萎。这一盆，是最后一批种子里，唯一活下来的。”
她的声音轻轻的。
“他四岁那年，从客厅搬到自己的房间。这盆草太重，他搬不动，是我帮他一起抬过来的。后来他跟我说——外婆，银叶草在中国，是长在悬崖上的，风很大，环境很苦，可只要石头缝里有一点点土，它就能顽强地活下去。这些话，都是他妈妈生前告诉他的。”
苏晚轻轻合上速写本。窗外的光线渐渐西斜，将银叶草的影子拉长，螺旋状的影子落在窗台上，安静又倔强。
沈慧转身走回客厅，从储物柜里取出一本深色皮质封面的相册，边角同样带着磨损的痕迹。她坐回藤椅，缓缓翻开相册。里面全是林深从小到大的照片：三四岁时，小小的他坐在画架前，手里握着大大的画笔，眼神专注；五六岁时，他和外婆的合
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