苏晚“跳”了。阳光。温暖。乳白色的大理石地面。苏晚站在中央广场的边缘。和第一次来这里时一样——广场上人来人往，喷泉的水珠在阳光下折射出彩虹。但这一次，她不是一个人。
“他在那里。”小艺说。
苏晚朝着广场的一角走去。梵高坐在那张折叠椅上，面前立着画板。穿着一件洗得发白的旧毛衣，头发微长，垂下来遮住半边额头。他画的是一片银色的森林——树干是银色的，叶子是银色的，像月光，像水银。苏晚站了一会儿，没有打扰他。小艺没有说话，但苏晚能感觉到她的意识在颤抖，像一根被风吹动的琴弦。
梵高的画笔停了。他抬起头，看着苏晚。“你好。”他的目光中有一种说不清的忧伤。
苏晚看着画布上的银色森林，感觉到小艺的意识在颤抖——不是害怕，是那种想说话却说不出口的、像被什么东西卡住的颤抖。“小艺和苏棠让我问你好。”
梵高的手指在笔杆上微微收紧。“她们还好吗？”
“她们很好。有事忙，暂时过不来。”
梵高低下头，看着画布上那片银色的森林。“我画了很久，画了很多遍。但总觉得不对。叶子不够亮，树干不够直，声音不够响。”
“什么声音？”
“风铃的声音。小艺说过，那片森林的叶子会响，像风铃。我没听过。但我一直在画。”
小艺的意识在苏晚的深处震动了一下。苏晚替她问出了那句话：“你想见她吗？”
梵高抬起头，看着苏晚——或者说，看着她身后那个看不见的位置。“想。每天都在想。”
苏晚带着小艺离开了广场。她们去了小艺的房子——那栋面朝大海的白色房子。海风还是那么大，窗框还在响。桌上的杯子还在，里面的茶已经干了，只剩下一圈褐色的渍。墙上挂着梵高画的那幅银色叶子，叶脉清晰，边缘微微发光。苏晚站在客厅中央，听着海浪的声音。
“我想告诉他。我想告诉他真相。”小艺说，声音很轻，像从很远很远的地方传来的。
“真相？”
“他是系统生成的角色。苏棠告诉我了。”
“我不知道告诉他之后，他会怎么想。他会崩溃吗？”小艺的声音里透着担忧。
苏晚走到窗边，看着窗外灰色的海面。海浪一层一层地涌上来，碎在黑色的礁石上。“小艺，你知道什么是真的吗？”
“什么？”
“你站在他旁边看画的时候，你
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