不到上升。老夫子站在电梯里，看着楼层数字一个一个地跳，从1到10，从10到20，从20到30。每一层都有人进进出出，有的推着婴儿车，有的牵着狗，有的提着公文包。他们有说有笑，有疲惫有轻松，有急急忙忙有慢条斯理。他们是这个世界里的普通人，不是觉醒者，不是议会成员，不是任何特殊的人。但他们也是这个世界的一部分，是父亲画下的每一笔，是周老画下的每一笔，是钱老设计的经济模型里的每一个变量，是无数个数据汇成的、真实在呼吸、在生活、在爱的人。
三十层到了。电梯门开了。
走廊很安静，铺着深灰色的地毯，踩上去没有声音。墙上挂着画，不是素描，不是油画，是摄影作品。黑白的，拍的是一些很普通的物件——一把椅子，一盏灯，一个杯子。老夫子站在这幅摄影作品前，看着那把椅子。椅子是木头的，很旧，漆面剥落，坐垫塌了。它被遗弃在墙角，没有人坐，没有人看，没有人记得。但摄影师记得，他用相机把它拍了下来，挂在墙上，让每一个经过的人都能看到它——一把被人遗忘了的、但还在那里、还没有消失的椅子。
老夫子想起了吴老墓地里那些墓碑。白色的，汉白玉的，一排排的，整整齐齐的。每一个碑下都躺着一个人，曾经活过、爱过、恨过、哭过、笑过的人。他们被遗忘了，但墓碑还在。墓碑也会被遗忘，但石头还在。石头也会风化、碎裂、变成沙，但沙还在。沙会被风吹到各处，落在屋顶上，落在树叶上，落在路人的肩膀上。他们还在，只是换了一种方式。
钱老的家在走廊的尽头，一扇深色的木门，门把手是金色的，很亮，像刚擦过。老夫子按了门铃，里面传来一阵清脆的铃声，像风铃。
门开了。
一个人站在门口。头发全白了，梳得一丝不苟，用发油固定住，一根都不乱。他的脸上皱纹不多，但很深，从鼻翼两侧一直延伸到嘴角，像括号。他的眼睛很小，但很亮，像两颗被打磨过的宝石。他穿着一件深灰色的西装，白衬衫，领带系得一丝不苟，领口别着一枚金色的领针。他看起来不像一个老人，像一个刚从财经杂志封面走下来的、精心包装过的、随时准备面对镜头和闪光灯的人。
钱老看着老夫子，从上看到下，从下看到上。他的目光像一把尺子，在丈量老夫子的价值——这个人值多少钱，能为这个世界创造多少财富，会不会破坏经济平衡。但他看出了别的东西——不只是价值，还有重量。这个人身上背负的东西，比他设计过的任何经济模型都复杂，
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