满了青苔。门是木头的，漆成黑色，门框上贴着一副对联——“守一方净土，伴万古英灵。”字是手写的，笔力遒劲，每一笔都像是用刀刻的。
老夫子下了车，站在平房前。门关着，但门缝里透出昏黄的灯光。
他敲了敲门。没人应。他又敲了敲，还是没人应。他轻轻推了一下，门没锁，开了。
屋里不大，但很暖和。炉子里烧着炭，火苗是橙红色的，舔着炉壁，发出“噼啪”的声响。墙上挂着很多照片——不是素描，是照片，彩色的，褪色了，边角卷起来了。老夫子走近了一看，眼泪差点掉下来。
照片上是一个女人，很年轻，二十多岁，长发，大眼睛，笑起来有两个酒窝，左边一个，右边一个。她穿着一件碎花裙子，站在一棵开满花的树下，花瓣落在她的头发上、肩膀上、手心里。老夫子的手在发抖。他见过这个女人。不是在照片上，是在梦里。那个五岁的孩子扑进父亲怀里的梦里，这个女人站在门口，笑着，朝他们招手。她是他的母亲。
“你比你爸会挑时候。”
声音从身后传来。老夫子转过身，看到一个男人从里屋走出来。他头发花白，但很密，往后梳得整整齐齐；脸上皱纹不多，但很深，从鼻翼两侧一直延伸到嘴角，像括号；眼睛很大，很亮，像两颗被雨水洗过的黑石头；嘴唇很薄，抿着，像在忍着什么。他穿着一件深蓝色的夹克，拉链拉到最上面，领口立着，遮住了半截脖子。
“吴老。”老夫子叫了一声。
吴老看着他，没有握手，没有说话，只是看着。目光很沉，不像在看一个人，更像在确认一个事实——这个人真的来了。他等了多少年？他不知道。从姐夫把老夫子的数据植入核心的那天起，他就在等。等这个孩子长大，等这个孩子觉醒，等这个孩子来找他。等了快五十年。
“你比你爸矮。”吴老说。这是他和王厂长说的第一句一样的话。老夫子没有反驳，因为他知道这不是嘲笑。
“你爸一米七八，你最多一米七二。但你比你爸重，骨头重，肉也结实。你爸太瘦了。”
老夫子不知道该怎么接这句话。他只能站在那里，像一个被长辈审视的孩子，紧张，忐忑，但又不讨厌这种感觉。因为他从来没有被长辈这样审视过。他不知道被长辈审视是什么感觉，但此刻他知道了——那是一种被注视的感觉。不是被路人看的那种扫一眼就移开的目光，而是被一个人从里到外、从上到下、仔仔细细地打量，像在确认一件很重要的东西还在不在。
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