周老的手悬在画布前，迟迟没有落下。画笔的笔尖离画布只有几毫米，颜料在那里微微颤抖，像一滴快要落下但还没落下的雨。老夫子站在他身后，看着画布上那双眼睛——画到一半的眼睛，瞳孔还没上色，眼白也还没画完，只有轮廓。但那轮廓里已经有了光，不是画出来的光，是从画布深处透出来的、像黎明前地平线上那一丝若有若无的白线一样的光。那是生命将临未临时、在门槛上犹豫要不要跨进来的光。老夫子不敢呼吸，怕呼吸太重，把那光吹灭了。
周老的手臂悬了太久，开始微微发抖。他已经八十多岁了，胳膊不像年轻时那样稳，握笔的手会不自觉地颤抖，像寒风中的枯枝。但他没有放下笔，因为他知道，一旦放下，可能就再也拿不起来了。这幅画他已经画了三天，每天画几笔，歇一会儿，再画几笔。画得很慢，慢得像在等什么。等谁来？等眼前这个人——老夫子。他要把老夫子的样子刻进画布，刻进颜料，刻进这个世界的历史里。
“周老，歇一下吧。”老夫子的声音很轻，轻得像怕惊醒了画中那个还没完全诞生的自己。
周老没有回答。他的眼睛盯着画布上的那双眼睛，浑浊的瞳孔里映着颜料的光泽。他的嘴唇在微微嚅动，像在念叨什么，又像在跟画里的人说话。老夫子听不清他说什么，但他能感觉到——那不是语言，是心跳，是呼吸，是一个八十多岁的老人把自己最后的生命力一点一点地挤出来、涂在画布上、变成另一个人眼睛里的光。
零和墨尘站在门口，没有进来。这间屋子太小了，小到只能容下画架、藤椅、和一个人站的位置。他们也不想进来，因为他们知道，这是周老和老夫子之间的时间。周老等了那么多年，等的不就是这个时刻吗？一个能把老夫子的脸画下来的时刻。他没见过老夫子年轻时的样子，没见过他五岁时的样子，没见过他父亲记忆里的那个圆圆脸、缺门牙、穿着蓝色毛衣的孩子。他只能画现在——花白的头发，满脸的皱纹，深蓝色的外套，还有那双不太亮、但很温暖的眼睛。这就是他心中的老夫子，不是父亲记忆里的孩子，是活在当下、活在这个世界里的、真实的、会老、会累、会哭的老夫子。
“你爸走的那天，”周老终于开口了，声音沙哑得像砂纸打磨过的木头，“我这里还有半幅画没画完。画的是他年轻时的样子。头发是黑的，脸上没皱纹，笑得很开心。他站在柳树下，阳光从树叶的缝隙间漏下来，落在他的肩膀上，像碎金子。我画了三天，快画完了，就差眼睛。眼睛的瞳孔还没上色，眼白也还
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