腊月的寒风一天紧过一天，卷着街头零星的枯叶，也卷来了日渐浓郁的年味。
商场里循环播放着喜庆的乐曲，小区门口挂起了红灯笼，路上行人步履匆匆，手里多是大包小盒的年货。
城市在寒冬里披上了一层喧闹而温暖的薄纱，但这层薄纱似乎将乐乐隔在了外面。
新家的书房朝南，午后的阳光能洒进来大半，驱散不少冬日的阴寒。
乐乐面前的屏幕上是“举报作弊”情境模块的详细设计文档。他进展不慢，但心总像被一根无形的线牵着，时不时扯一下，望向窗外阴沉沉的天际线。
春节越来越近了。
往年的这个时候，他多半已经买好了回家的车票，听着母亲在电话里絮叨着准备了哪些他爱吃的，父亲则会难得地多问几句工作是否顺利。
尽管每次回家，面对父母期待又暗含忧虑的眼神，面对亲戚们“在哪里高就”、“收入如何”的询问，他总会感到无形的压力和难以言说的愧疚，但那毕竟是个“该回去”的地方。
今年呢？
他看着电脑屏幕，又环顾这间崭新、明亮却还不算真正拥有“年味”的屋子。
他的“工作”依然悬在半空，没有稳定的收入，没有可以拿得出手的“成绩”，只有一份充满不确定性的合作意向，和一个远未完成、前途未卜的项目。
十万借款的欠条压在抽屉里，像一块隐形的石头。
他有什么脸面回家？
去面对父母日益苍老却依旧为他操心的面容？去解释他这半年所谓的“奋斗”，只是从一个餐馆打工者，变成了一个闭门造车、负债累累的“游戏开发者”？亲戚的问询，他拿什么来回答？
羞愧感和强烈的思乡情绪拧成一股绳，勒得他喘不过气。
他知道父母不会真的责怪他“没出息”，但正是这种无条件的包容，让他更觉无地自容。
他宁愿父母骂他一顿，也好过看到他们强装笑颜的安慰。
手机在桌上震动，是母亲发来的微信，一张照片：家里阳台上挂着腊肉、香肠，在冬日稀薄的阳光下泛着油润的光泽。下面跟着一行字：“儿子，妈今年灌的香肠味道特别好，就等你回来了。”
乐乐盯着那张照片，眼眶倏地发热。
他几乎能闻到那股熟悉的、混合着阳光与油脂的咸香气味，那是“家”和“年”的味道。手指在屏幕上悬了半天，却不知道该如何回复。
晚上，苏晚回来
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