“你脸上有酱油。”
麦兜用手背擦了一下脸，不但没擦掉，反而把酱油印抹得更开了。苏辞走过去，从桌上抽了一张纸巾，站在她面前，帮她把那道酱油印擦掉。麦兜抬起头，看着苏辞近在咫尺的脸，勺子差点脱手飞出去。她的心跳快得像擂鼓，脸红得像锅里正在收汁的排骨。
“好……好了吗？”她的声音小得像蚊子叫。
苏辞擦干净了，但没有退开。他看着她的眼睛，那双眼睛里有紧张、有期待、有“你还要看多久”的害羞。他笑了一下，退后一步。“好了。”
麦兜深吸一口气，转过身去，把排骨盛出来装盘。她的手还在微微发抖，但排骨摆得很整齐，一块一块的，像排队的小士兵。她把盘子端到桌上，解下围裙，坐在苏辞对面。
“吃吧。”
苏辞夹了一块排骨，咬了一口。很嫩，很入味，甜咸刚好，像她这个人一样，不张扬，但刚刚好。
“好吃。”
麦兜笑了，自己也夹了一块，低头小口小口地吃着。两个人面对面吃排骨，阳光从窗户照进来，落在桌上，落在盘子里，落在两个人交错的目光里。
吃完饭，麦兜洗了碗，擦干净手，从抽屉里拿出一张纸，摊在苏辞面前。纸上写着一首歌的歌词，标题空着，没有取名字。
“这是我昨天晚上写的。”她的声音有些不好意思，“睡不着，就起来写了。写到凌晨四点。”
苏辞低头看那张纸。字迹还是那样圆圆的，像小学生写的，但每一个字都写得很用力，像是在跟谁较劲。
“你说我们在一起了，我想写一首歌，记一下这种感觉。”她的脸红了，“就是那种……那种好像什么都可以不用怕了的感觉。”
苏辞看着纸上那些字，没有念出来，因为那些话太轻了，轻到念出来就会碎。他只看了一句，目光就停住了——“你是我等了很久的那个答案。”
苏辞抬起头，看着麦兜。麦兜被他看得低下头，手指无意识地在桌面上画圈，耳朵尖红红的。
“苏辞哥哥，你觉得怎么样？要不要改？”
“不用改。一个字都不用改。”
麦兜抬起头，眼睛亮了一下。“真的？”
“真的。这首歌，你在一月十五号那天怎么没唱？”
麦兜的声音轻了下去：“因为那是写给你的，不是写给八千个人的。我想第一次唱的时候，只唱给你一个人听。”
苏辞的手指
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