纹路——云纹。
凌墨盯着那个脚印，左眼里的圆月猛地亮了一下。他蹲下来，手指触到脚印的边缘。脚印是干的，硬的，像刻在木头上的，像印在泥巴里的。他闭上右眼，只用左眼看——那脚印上有残留的灵气，金系的，锐利的，冰冷的，和父亲胸口那剑气一模一样。他的手指在脚印上轻轻划过，指尖沾了一丝灵气，那灵气在他指尖跳了跳，像一条被掐住七寸的蛇，挣扎了两下，散了。
他站起来，迈过门槛，走进院子。
李嫂家的院子比他家的还破。墙倒了一半，砖头散了一地，砖缝里长满草，草是灰绿色的，软塌塌的，像泡烂的绳子。水缸碎了，碎片散了一地，碎片上长满青苔，青苔是暗绿色的，湿漉漉的，像从地底渗出来的脓水。灶台塌了，锅砸在地上，锅底朝天，锅底有一个洞，洞的边缘焦黑，像被什么东西从上面捅下来的。
他站在院子中央，往屋里看。屋门也烂了，门板倒在地上，门框上挂着一块布——李嫂的裙子，灰褐色的，打着补丁，补丁是深蓝色的，是他家那条旧麻袋上剪下来的。布上沾着血，黑红色的，干涸的，像铁锈，像酱油。
凌墨的喉咙滚动了一下，咽了口唾沫。他迈步，走进屋里。
屋里很暗。窗户被封死了，用木板钉死的，木板上有爪痕，一道一道，深深的，像什么东西在木板里面抓过，像什么东西在木板外面刨过。光从木板的缝隙里漏进来，一丝一丝，像刀，像剑，像从天上劈下来的闪电。光柱里有灰尘在飞舞，细细的，密密的，像一群微小的苍蝇，像一锅煮沸的跳蚤。
他的目光从窗户移到床上。床是木头的，塌了一半，床板断成几截，像被什么东西砸过，像被什么东西踩过。床上的被子烂了，棉花露出来，灰扑扑的，像腐烂的肉，像发霉的馒头。被子上有血，大片大片的，黑红色的，干涸的，像泼了一桶油漆，像倒了一缸酱油。
他的目光从床上移到——地上。
地上躺着两个人。
一大一小。大的那个，蜷缩着，背朝上，脸朝下，趴在地上。她的背上有两支小手，从衣服破洞里探出来，五根细小的手指蜷曲着，像两只独立的小兽，像两只死了以后还蜷缩着的蜘蛛。那两支小手——李嫂背上的小手，他从小看到大，从两只小小的、软软的、像刚出生的老鼠一样的小手，看到两只长大了的、有了关节的、有了指甲的小手。那两支小手曾经会抓东西，会抓他的手指，会抓他递过去的糖块，会抓他衣角，抓得紧紧的，不肯松。此刻那两支
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