凌墨的身体重重地砸在陨石上。...
那声响在寂静的魔渊里炸开——不是“啪”，是“噗”，像一袋湿透的水泥从十丈高空摔下来，骨头戳穿皮肉，血从每一个毛孔里挤出来。他的四肢摊在石面上，角度诡异，右臂朝后翻折，肘关节从皮肉里戳出来，白森森的骨茬上挂着血丝，像屠宰场里剔了一半的骨头。左腿蜷在身下，膝盖歪向一边，小腿骨断成三截，脚掌朝前翻着，脚趾头朝天，像一只要死的蚂蚱。
他的脸贴着石面，面具歪了，露出半截左眼眶。血从鼻孔里淌出来，从眼角淌出来，从耳朵眼里淌出来，七窍都在往外渗血，在石面上洇开，暗红发黑，像泼了一瓶陈年的墨汁。
他没死。
还有一口气。那口气吊在喉咙里，像一根快断的蛛丝，像一盏快灭的油灯。他睁开眼——右眼，肿得只剩一条缝，缝里透出一点光，那光暗红，像炭火将熄未熄时的余烬。他想动一下手指，手指没反应；想动一下脚趾，脚趾没知觉；想吸一口气，肺像被人攥在手里捏，吸进来的全是腥臭的魔气，呛得他想咳，可喉咙也动不了。
他就那么摊在石面上，像一坨被人剁碎的肉，像一件被揉烂的衣服。
左眼眶里，血月在跳。
它在跳，在跳，在拼命地跳，像一颗被攥在掌心里的心脏，像一只被关在笼子里的鸟，像一匹被勒住缰绳的马。红光从面具底下一闪一闪，一明一暗，像求救的烽火，像濒死的心电图。可那光越来越暗，越来越弱，从一盏灯变成一个点，从一点变成一丝，从一丝变成无——它快没力了，快撑不住了，快跟着这具身体一起死了。
凌墨的血液从身下淌出来，顺着石面往下流。那血不是红的，是暗红的，红得发黑，像从地底抽上来的原油，黏稠稠的，慢吞吞的，一寸一寸往石面低洼处淌。血流过的地方，石面发出“嗤嗤”的轻响，冒起细细的青烟，像被什么东西腐蚀了，像被什么东西烧穿了。
他的左眼伤疤突然热了。
不是烫，是热，像冬天里贴了一块狗皮膏药，像被人在伤口上敷了一团热泥巴。那热从伤疤底下渗出来，像有什么东西在疤痕组织下面拱，在爬，在苏醒。它顺着血液流动的方向往四周扩散，从眼眶爬到太阳穴，从太阳穴爬到后脑勺，从后脑勺爬到脖子，从脖子爬到肩膀——热，温温的热，像泡在温水里，像被太阳晒着，不疼，不痒，只是热。
可那热在变。
从温热变成滚烫，从滚烫变成灼烧，从灼烧变成——岩
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