光幕虽然暗了。
但院子里的气氛还是热的。
战士们在议论。
小声的。热烈的。
有人在说毒列车。
“花旗国那个也太离谱了。火车翻了把毒烧了不管老百姓？”
“管什么管。人家的铁路是私人的。私人的东西讲什么安全。讲利润。”
“那老百姓不闹吗？”
“闹了也没用。说实话的记者都被抓了。你闹什么闹。”
有人在说手撕钢。
“七百一十二次。我连手榴弹都没扔过七百一十二次。”
“人家是失败了七百一十一次。你想想失败七百一十一次是什么感受。”
“就跟咱们打了七百一十一次败仗一样呗。”
“打了七百一十一次败仗你还敢打第七百一十二次？”
“敢。”
“你凭什么敢？”
“凭他说我一百年也赢不了。偏要赢给他看。”
旁边几个人都笑了。
那种笑里面有一种很微妙的东西。
是共鸣。
他们每天都在打败仗。
1942年的八路军，打胜仗的次数远少于打败仗的次数。
大部分时候是在跑。
在躲。
在转移。
在用极少的弹药和极差的装备对抗鬼子的飞机大炮。
每一天都是败仗。
但他们没有停。
因为总会有赢的那一天。
第七百一十二次。
或者第七万一千二百次。
但总会有那一次。
这种信念跟那些钢厂工人的信念一模一样。
区别只是一个用枪。一个用轧钢机。
但心是一样的。
都是华夏人的心。
犟到骨头里的心。
李云龙站起来了。
拍了拍屁股上的灰。
往院子外面走了几步。
站在院门口。
看着太行山。
冬天的太行山灰扑扑的。
光秃秃的。
没什么好看的。
但他看了很久。
赵刚走过来站在他旁边。
“看什么？”
“看山。”
“有什么好看的。”
“我在想
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