太行山。
院子里。
所有人都僵住了。
死一般的安静。
连风都不敢吹了。
连虫子都不叫了。
整个院子像是被按了暂停键。
“我已无法返航。”
五个字。
“你们继续前进。”
六个字。
合在一起十一个字。
每一个字都重如千钧。
这十一个字。
是一个三十三岁的年轻人在生命最后几秒钟说出来的。
他知道自己要死了。
他选择了把最后的力气用来说这十一个字。
不是用来呼救。
不是用来喊疼。
是用来告诉战友。
你们继续。
别停。
李云龙的泪已经下来了。
不是慢慢流的。
是直接从眼眶里涌出来的。
没有征兆。
没有预警。
就是突然就涌出来了。
像是心里有个什么东西被戳破了。
哗的一下就涌出来了。
他没有擦。
任由泪水流过脸上的刀疤。
流进嘴角。
咸的。
苦的。
他想说什么。
张了张嘴。
但喉咙像被什么东西堵住了。
堵得死死的。
半天才挤出几个字。
“好兵......”
声音哑了。
哑得像砂纸在刮。
“好样的......”
又停了。
“用命换的......”
说不下去了。
他蹲了下来。
抱着枪。
低着头。
肩膀在抖。
一下。一下。一下。
一个打过无数仗、杀过无数鬼子的硬汉。
身上有七八处伤疤的汉子。
蹲在墙根底下。
抱着枪。
哭得像个孩子。
他想起了很多人。
想起了手下那些死在战场上的兵。
想起了冲锋的时候被一颗子弹打中再也没起来的年轻面孔。
想起了每次清点人
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