他面前是一摞厚厚的稿纸。
他的脸颊凹陷。
颧骨高耸。
明显营养不良。
但他的眼睛亮得吓人。
那种亮不是发烧的亮。
是一种燃烧的亮。
烧的不是身体。
是信念。
……
太行山。
院子里的战士们听到“饿到浮肿”的时候。
很多人低下了头。
他们懂。
他们太懂了。
他们现在就在饿肚子。
太行山上的八路军，一天能吃上两顿就算好的了。
经常是一天一顿。
有时候连一顿都没有。
吃树皮。吃草根。吃煮过的皮带。
他们知道饿是什么感觉。
他们也知道在饿着肚子的情况下还要干活有多难。
他们扛枪打仗已经够苦了。
那些科学家，饿着肚子算核物理数据，一算就是一年。
这种苦，不比打仗轻。
甚至更重。
因为打仗的苦是短暂的。
冲锋的时候，肾上腺素上来了，饿不饿都不管了。
但算数据的苦是长期的。
日复一日。年复一年。
在同一间帐篷里。
在同一张桌子前。
饿着肚子。
摇着计算机。
算啊算。
算啊算。
这种苦比子弹还磨人。
一个老兵低声说了一句。
“比咱们还苦。”
“咱们好歹能骂人。能打仗。能拼命。”
“他们连骂人的机会都没有。”
“只能坐在那里算。”
“算到吐血。”
“算到头发掉光。”
“算到身体垮了。”
“还在算。”
没有人接话。
因为不知道该说什么。
……
光幕上，画面的色调开始变了。
从灰暗的、压抑的土黄色。
渐渐变亮。
一点一点地变亮。
像黎明前的天空。
最暗的时刻已经过去了。
光就要来了。
文字浮现。
暖金色
本章未完，请点击下一页继续阅读！