太行山。
院子里安静了。
深深的安静。
赵刚的眼眶红了。
他是读书人。
他太懂这段话的分量了。
华夏文明之所以延续了五千年——
不是因为华夏人聪明。
不是因为华夏人强壮。
是因为华夏人——
愿意为后人活。
每一代人都在为下一代人搬山。
五千年前的人搬了一锤子。
两千年前的人搬了一锤子。
一千年前的人搬了一锤子。
一百年前的人搬了一锤子。
此时此刻——1942年——
他们也在搬。
用枪。
用命。
搬掉头上的鬼子。
搬掉压在华夏人身上的大山。
他们看不到七十年后。
看不到那座五十五公里的跨海大桥。
看不到那条穿过天山的隧道。
看不到那个让全世界叫“工业克苏鲁”的华夏。
但——
他们每一枪打出去——
都是七十年后那个华夏的第一块砖。
没有他们的枪——
就没有后来的桥。
没有后来的隧道。
没有后来的一切。
赵刚深吸了一口气。
“老李。”
“嗯。”
“我们也是愚公。”
李云龙愣了一下。
“我们也在搬山。”
“我们搬的山叫——”
赵刚看着天幕暗去的方向——
“叫百年屈辱。”
“我们搬不完——后人接着搬。”
“后人搬不完——后人的后人接着搬。”
“直到——”
“山平了。”
“路通了。”
“华夏人再也不用弯着腰走路了。”
李云龙沉默了很久。
然后他抬起头。
看着天幕暗去的地方。
“那——”
他的声音很轻。
“七十年后——”
“山平了吗？”
赵刚想了想。
“天幕展示了那么多。”
“导弹。航母。
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