物盒，而是走到沙发旁边，站在洛特和森特之间。他没有坐下，就是站着。两只手攥着衣角——金色的包装纸，在他手指间皱成一团。
洛特看了他一眼。Bob也看了他一眼。两个人谁都没有说话，但Bob往洛特的方向挪了一小步。
肯特没有下来。
他站在二楼走廊的窗户边，看着楼下。客厅里的三个人，客厅中央的圣诞老人，还有无处不在的音乐。他没有动。他的眼白里映出洛特的水杯、森特的茶杯、Bob攥紧的手、圣诞老人眯着的眼睛。他看了很久。
然后他走下楼。
不是因为他们叫他，是因为音乐太响了，他在楼上也能听见。与其在楼上听，不如在楼下听。反正都一样。
他走进客厅，没有看任何人，走到窗边——他平时站的那个位置，背对着所有人，看着窗外。窗外是院子，院子里是老雪橇，老雪橇在看着他。
不是看着窗外的方向，是看着他。老雪橇转过头，眼白对着这扇窗户，对着窗玻璃后面那个穿着绿色礼服的人。他看了很久，然后叹了口气。
圣诞老人终于动了。
他走到沙发边，坐下来。红色的袍子铺在白色的沙发上，像一大片血迹。他坐在洛特和森特中间——不，洛特和森特中间没有位置了。他坐在Bob旁边。Bob缩了缩脖子，但没有走开。
“Bob。”圣诞老人说。
“……嗯。”
“你长大了。”
Bob没有说话。他没有长大。影子不会长大。他只是变淡了。淡到几乎透明。但圣诞老人说他长大了。也许在圣诞老人眼里，变淡就是长大。就像孩子变成大人，颜色会褪掉，笑容会变少，话会变少，存在本身会变淡。
也许圣诞老人不是在说Bob，他是在说所有人。
音乐还在响。叮叮当，叮叮当，铃儿响叮当。没有人唱歌。没有人笑。没有人跟着节拍拍手。那音乐就像一条没有人坐的旋转木马，空转着，一遍又一遍。
洛特终于忍不住了。
“这音乐……能不能关掉？”
圣诞老人转过头，朝着他的方向。眯着眼睛。
“关不掉。”他说。
和以前一样。每次问，都是这个回答。关不掉。不是“我不关”，不是“我不想关”，是“关不掉”。好像这音乐不是从他身上发出来的，而是从这个世界本身发出来的。好像他回来，世界就会自动响起这首歌。不是他选的，是世界选
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