每次他给妹妹写信，都会停在这里。因为他不知道接下来该写什么。他不知道天堂是什么样子，不知道妹妹过得好不好，不知道她有没有交到朋友，有没有吃饱，有没有人欺负她。
他不知道的事情太多了。
他把信纸揉成一团，扔进炉子里。
然后他又拿出一张新的纸。
“亲爱的父亲，”他写道，“我是雅各布。您在的时候，我太小，什么都不懂。现在我想问您一件事：您觉得，我做得对吗？开咖啡馆，赚钱，活着……就这样一天一天地活着……”
他又停住了。
他不知道父亲会怎么回答。父亲活着的时候，是一个沉默寡言的人，很少说话，很少笑，很少生气。他像一块石头，被生活磨得光滑，但从不改变形状。
雅各布把信纸也揉成一团，扔进炉子。
然后他拿出一张新的纸。
“亲爱的……，”他只写了这两个字，就再也写不下去了。
他不知道这封信该写给谁。
他没有任何人可以写信。
他把纸折好，放回抽屉。然后吹灭油灯，闭上眼睛。
黑暗中，他听见教堂的钟声。
一声，两声，三声。
他在心里数着，一直数到十二。
然后他站起来，走到窗边，推开窗户。
冷风灌进来，带着雪花的味道。
他看着夜空，看着那些看不见的星星，低声说了一句话。
“上帝，如果你真的存在，请告诉我——我活着，到底是为了什么？”
没有回答。
只有钟声。
莱奥今天回家了。
不是他主动要回的，而是母亲写信来，说“如果圣诞节不回家，就永远别回来了”。
他不想回，但他没有别的地方可去。
军事学院放假三天，施密特回林茨老家了，其他同学也各有去处。整栋宿舍楼只剩下他一个人。
所以，他回来了。
母亲的新家在维也纳第十五区，一栋不大的两层楼房，门口挂着“贝克尔木材贸易公司”的牌子。莱奥站在门口，看着那块牌子，觉得它像一堵墙，把他和母亲隔开了。
他敲了敲门。
开门的是一个中年男人，秃顶，圆脸，穿着一件棕色的毛衣，肚子微微隆起。他看见莱奥，愣了一下，然后笑了。
“你就是莱奥？你母亲经常提
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