“烧了它，我当你没写过。”
“不。”
母亲转过身，盯着她。“你不烧，我烧。”
她拿起稿纸，走向壁炉。
伊洛娜没有动。她只是看着母亲的手，看着那叠稿纸在火焰中卷曲、变黑、化为灰烬。
“您烧了它也没用，”伊洛娜说，“我能写一篇，就能写第二篇。”
母亲的手停在半空中。
“您知道为什么吗？”伊洛娜站起来，走到母亲面前，“因为我不是在写文章。我是在活着。”
母亲张了张嘴，但没有发出任何声音。
她只是伸出手，轻轻抚摸了一下伊洛娜的脸颊。
“你像你父亲，”母亲低声说，“固执得像一头牛。”
“我是您的女儿。”
“是的，”母亲说，“你是我的女儿。”
她转过身，走向门口。
“明天，王子请我们吃晚饭。你会去的，对吗？”
伊洛娜沉默了几秒钟。
“我会去的。”
母亲点了点头，推门走了。
伊洛娜站在空荡荡的房间里，看着壁炉里的灰烬，忽然觉得那些灰烬很美。
比任何钻石都美。
晚上十点，雅各布的咖啡馆来了一个意想不到的客人。
托马斯·马萨里克。
捷克教授今天没有戴眼镜，穿着一件旧外套，脸色比平时更苍白。
“这么晚了，您还没睡？”雅各布问。
“睡不着，”马萨里克坐到角落的桌子旁，“给我一杯黑咖啡。”
“这么晚喝咖啡，更睡不着。”
“那就更好了。清醒总比做梦强。”
雅各布煮了一杯咖啡端过去。马萨里克没有喝，只是盯着杯子里黑色的液体，像是在看什么东西。
“科恩先生，”他忽然说，“你相信帝国会灭亡吗？”
雅各布愣了一下。“这不是一个教授应该问的问题。”
“教授也是人，”马萨里克说，“人就会问问题。”
“我不知道帝国会不会灭亡，”雅各布说，“我只知道，只要咖啡馆还开着，我就有饭吃。”
马萨里克笑了。“你很现实。”
“在帝国里生活，现实比理想更有用。”
“但现实不能改变任何东西，”马萨里克说，“理想可以。”
“理想也杀死
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