清晨的港口浸在淡金色的雾里，归航链的光带像条融化的黄金，顺着码头的石阶缓缓流淌。林溪踩着光带往前走，帆布鞋沾着潮湿的露水，发间别着的风信子被雾打湿，花瓣边缘泛着晶莹的光，与手腕上的印记隐隐呼应。
“王船长在那边补网呢。”林深从后面追上来，手里攥着本卷边的《归航志》，昨夜新写的那页被他折了个角，“我问过码头的老渔民，他就是当年王老汉的孙子，现在管着三艘渔船。”
不远处的礁石上，个皮肤黝黑的中年男人正蹲在网前，粗粝的手指穿引着渔线，动作熟练得像在编织某种古老的仪式。他听见脚步声抬头，看见林溪手腕的光时，突然放下网，眼睛亮了亮：“你们是……守链者？”
林溪点头，将《归航志》递过去。王船长翻到记载祖父的那页，指腹抚过“抱着桅杆哭了半宿”的字句，突然笑了，眼角的皱纹里盛着雾水：“我爷常说，那年他在海上漂了三个月，最后是道金光把船引回来的，家里的奶奶真就揣着个热红薯，在村口的老槐树下等了九十天。”
他往渔网里塞了把新鲜的海草，草叶上的露珠滴在网眼上，像串散落的星星：“这网是用归航链的光带余烬泡过的线织的，在海里能跟着光走，再大的雾都迷不了路。”他指着远处三艘新漆的渔船，船帆上都绣着小小的风信子，“帆也是按老样子绣的，我爷说当年沈先生送过奶奶块风信子布料，说能保平安。”
周砚生的银锁突然飞向其中艘渔船的桅杆，锁身的光丝缠着帆角的风信子，发出细碎的共鸣。他望着帆布上跳跃的光影，突然明白沈知意在信里说的“等你回家的眼神”——不是具体的某个人，是这些被归航链守护过的人，用自己的方式，把这份守护变成了新的传统。
“码头西头的老张，”王船长继续说，手里的渔线在晨光里闪着银光，“他爹当年也是被金光带回的，现在天天给归航链的光带献花，说那是海神的恩赐。还有卖杂货的李婶，她丈夫的爷爷……”
林溪的目光跟着他的话扫过码头，看见个白发老人正往礁石上摆花，篮里的风信子与她发间的同款；看见杂货铺的门口挂着串贝壳风铃，贝壳上刻着极小的齿轮纹，像守时者标记的温柔变体；甚至看见几个孩童举着风车跑过，风车的叶片上画着简化的归航链图案，转起来像道流动的金光。
“你们在续写《归航志》？”王船长注意到林深在本子上记录，突然从怀里掏出个磨得发亮的铜哨，“这是我爷传下来的，当年他就是靠这哨子，在雾里听见
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