每于花晨月夕，拈小词以自遣。及长，嫁为杨氏妇，随夫吟咏，颇得唱和之乐。不意中道分离，夫子远谪，余茕茕孑立，形影相吊。惟家书自遣，聊以忘忧。今老矣，回思往事，如烟如梦。因辑数十年所作，汇为一编，名曰《杨夫人乐府》。非敢传世，亦以寄吾哀思云尔。”
她没有被人忘记。她的散曲，被收录在《明词综》里，被记载在《列朝诗集》里，被后人铭记。那些厚厚的、厚厚的、积满了灰尘的旧书里，有她的名字。不大，不亮，不耀眼，可它在那里，在那些密密麻麻的文字中间，像一个微弱的烛光，忽明忽暗，可它没有灭。
她在《杨夫人乐府》中写过这样一句：“寄书难，无情征雁，飞不到滇南。”那是她一生中写得最让人心疼的一句。她的书，寄不到；她的雁，飞不到；她的思念，也到不了。可她不在乎。她在乎的，从来不是寄不寄得到，是那句散曲写出来了。写出来了，就够了。那些字，是她的命。她死了，字还在。她的思念，也还在。在每一个下雨的夜晚，在每一个桂花开的时候，在每一个读到她的散曲的人心里，那封家书还在写，那行征雁还在飞，那个人还在等。等谁？等他。等他回来，等他从云南回来，等他从那场永远醒不来的梦里回来。他回不来了。她知道的。可她还是在等。不是因为她傻，是因为她不能不等。等，是她唯一的信仰。不等了，她就真的什么都没有了。
雨还在下。江南的雨，从来不肯痛快地下。可它下着，一直在下。落在桂湖的荷叶上，落在桂树的枝头，落在她的散曲里，落在每一个读她散曲的人心里。那是一场永远不会停的雨，细细密密，绵绵不绝，像她的人，像她的命，像她的信。
她在《杨夫人乐府》中写过这样一句：“曰归曰归愁岁暮，其雨其雨怨朝阳。”她说了无数遍“曰归”，可他没有归；她盼了无数遍“其雨”，可太阳还是不出来。她不怕等，怕的是等不到尽头。可她等了，等到了尽头。尽头不是他回来，是她死了。她死了，等也死了。可她的散曲没有死。她的思念没有死。她的那封寄不到的家书，还在每一个下雨的夜晚，被风吹着，被雨打着，被每一个读到它的人，轻轻地、轻轻地打开，读一遍，又合上。合上，又打开。打开，又合上。像她这一生的等待，开了又合，合了又开，开了三十年，合了三十年，开合之间，是她的一辈子。
雨声未歇，花魂未远。
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