的、淡淡的、几乎看不见的痕迹。
她画了一幅《寒梅图》，画了三年。三年里，她画了撕，撕了画，画了又撕，撕了又画。她画了无数幅，撕了无数幅，撕到纸屑堆了满地，撕到墨汁溅了满墙，撕到手指都磨出了血。可她不肯停下来。她怕一停下来，就再也画不出那枝梅了；她怕画不出那枝梅，就再也见不到他的影子了。她画到最后，只剩下几笔枯墨，几根瘦枝，几点淡花。可就是这几笔，几根，几点，比她从前画的所有梅花，都更让人心疼。因为她把她的命，画进去了。她的命，是苦的，是淡的，是瘦的，是冷的。可她的命，也是倔的，是硬的，是不肯低头的。
她写过一首《梅花》，诗里有一句：
“冰姿元不染尘埃，冷淡生涯独自开。莫怪世人轻颜色，此花原是雪中胎。”
冰姿元不染尘埃——她的梅花，冰姿玉骨，不染尘埃。冷淡生涯独自开——她这一生，冷淡的，独自的，开在无人看见的角落。莫怪世人轻颜色——不要怪世人轻视它的颜色。此花原是雪中胎——这花，是从雪里长出来的。她写的是梅花，也是她自己。她是从雪里长出来的花，开在冬天，开在无人看见的角落，开在那些只有她自己知道的夜里。她不怕世人轻视，不怕世人看不见，不怕世人不懂。她只需要自己懂。懂自己为什么画了一辈子的梅花，懂自己为什么守了一辈子的寡，懂自己为什么在那间小小的啸雪庵里，一个人，活到了七十岁。
她在啸雪庵里，住了四十年。啸雪庵，是她自己取的名字。啸是呼啸，雪是冰雪。她把自己活成了一阵呼啸的北风，吹过虞山，吹过梅林，吹过那些她画了一辈子的梅花。风是冷的，可风不会停；雪是冷的，可雪不会脏。她不怕冷，不怕脏，不怕孤独。她只怕自己画不动了。画不动了，她就真的什么都没有了。
她不仅画画，还写诗。她的诗，写得比画还好。她的朋友王士禛，是清初诗坛的盟主，读了她的诗，大为惊叹，说：“吴素公诗，清丽绵邈，有唐人之风。其《啸雪庵》诸作，字字珠玑，读之令人不忍释手。”她不在乎这些。她在乎的，是那些诗能不能替她说话，能不能替她哭，能不能替她告诉那个人——她还在等。等了一辈子，等到头发白了，等到牙齿落了，等到眼睛花了，等到梦都碎了。可她还在等。不是因为她傻，是因为她不能不等。等，是她唯一的信仰。不等了，她就真的什么都没有了。
她在《啸雪庵诗钞》中写道：
“雪里梅花开又落，庵中人在已非昨。旧诗犹在箧中藏
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