不要怪世人轻视它的颜色。此花原是雪中胎——这花，是从雪里长出来的。她写的是寒梅，也是她自己。她是从雪里长出来的花，开在冬天，开在无人看见的角落，开在那些只有她自己知道的夜里。她不怕世人轻视，不怕世人看不见，不怕世人不懂。她只需要自己懂。懂自己为什么画了一辈子的寒梅，懂自己为什么守了一辈子的寡，懂自己为什么在那间小小的吟香阁里，一个人，活到了七十岁。
她活到七十多岁，在一个下雨的夜晚，闭上了眼睛。那年的雨，细细密密地落在扬州的吟香阁上，落在瘦西湖的烟波里，落在她再也看不见的远方。她的《吟香阁诗稿》和《寒梅图》，被她的儿子刻了出来，被收藏在扬州的私人藏家手中。那些厚厚的、厚厚的、积满了灰尘的旧画里，有她的名字。不大，不亮，不耀眼，可它在那里，在那些密密麻麻的笔墨中间，像一个微弱的烛光，忽明忽暗，可它没有灭。
她在《吟香阁诗稿》中写过这样一句：“冷淡生涯独自开。”那是她一生中写得最淡然的一句，也是最倔强的一句。她不需要别人来看，她只需要自己开。开了，就够了。那些花，是她的命。她死了，花还在。在扬州的旧宅里，在瘦西湖的烟波中，在每一个下雨的夜晚，你闭上眼睛，就能看见它。枝干虬曲，花瓣淡瘦，墨色浓处是夜的黑，淡处是鬓的白，留白处是她说不出口的、藏了一辈子的话。那些话，她没对任何人说过。可她画出来了。画在纸上，画在墨里，画在那一枝永远不会凋谢的寒梅中。
我站在瘦西湖边，站了很久。雨一直没有停，不急不缓，像老天爷在慢悠悠地纺线，把天和地纺在一起，纺成一匹永远织不完的布。我转过身，准备往回走。走到桥头，又回头看了一眼。雨还在下。湖还在流。那株老柳树，还在雨里站着，柳丝垂到水面上，被风吹着，被雨打着，在水里画出一圈一圈的涟漪。一圈，一圈，又一圈。大的套着小的，小的消失在大的里，像一个人的一生，被无数个圈套着，挣不脱，逃不开。她的一生，也是这样被套着的。可她从来没有挣扎过。不是不想挣扎，是挣扎了也没有用。她只能画，画到圈散了，画到湖干了，画到柳树枯了，画到她死了。她死了，圈还在。套在那座石桥上，套在那条瘦西湖里，套在那句“冷淡生涯独自开”的诗里。她死了，可她的寒梅没有死。它还在那里，在每一个下雨的夜晚，在每一个梅花开的冬天，在每一个读到她的诗、看到她的画的人心里。它还在开，开在雪里，开在风里，开在那场永远下不完的江南烟雨里。
我撑
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