风雪中站得笔直。她站了一辈子，站到枝干都弯了，站到树皮都裂了，站到花都落了，可她没有倒。不能倒。倒了，就什么都没了。
我走出小屋，站在院子里，看着那些荒草，看着那些雨滴从草尖上滑下来，滴进泥土里，滴进那些看不见的深处。我忽然想，她是不是也常常这样，一个人，站在这个院子里，看着这些草，看着这些雨，看着这些她种了一辈子、却没有等到花开的花？她种过什么？种过梅，种过兰，种过菊，种过竹。可她种的那些花，都没有活。不是花不好，是土不好。钟山的土，太硬了，太冷了，太瘦了，养不活那些娇贵的花。可她还是种。种了一年又一年，种到手指都磨破了，种到腰都直不起来了，种到再也种不动了。她不是不知道种不活，她是不甘心。不甘心那些花，开在别人的院子里，开在那些她到不了的地方，开在她只能在梦里见到的地方。她到不了，只能种。种下去，就好过一点。好过一点，就能再活一天。
她在《钟山秀才诗》中写道：
“种梅三十年，花落人亦老。明年花开时，不知谁来看。”
种梅三十年——她种了三十年的梅花。花落人亦老——花落了，人也老了。明年花开时——明年梅花开的时候。不知谁来看——不知道谁会来看。她写了三十年，种了三十年，等了三十年。可她没有等到那个来看花的人。那个人，死了。死在那年冬天，死在那场她永远也醒不来的噩梦里。她等不了了。她死了。死在那年春天，死在梅花开得最盛的时候。她死的时候，手里还捏着一枝梅花。梅花是白的，白得像雪，像月光，像她年轻时穿的那件素白的衫子。她把梅花贴在胸口，闭上了眼睛。她去找他了。找那个在她画上题诗的人，找那个在灯下批她诗稿的人，找那个说“仲淑，你又瘦了”的人。她找了三十年，终于找到了。
我站在院子里，站了很久。雨一直没有停，不急不缓，像老天爷在慢悠悠地纺线，把天和地纺在一起，纺成一匹永远织不完的布。我转过身，准备离开。走到院门口，又回头看了一眼。院子还是那个院子，荒的，空的，静的。可我觉得，它不是空的。她的魂，还在。在那间小屋里，在那幅梅花图上，在那支秃了笔头的笔里，在每一个下雨的夜晚，你闭上眼睛，就能听见她。听见她磨墨的声音，听见她铺纸的声音，听见她在灯下轻轻地、轻轻地念着那句——“冰姿不怕雪霜侵，羞傍玉楼与琼林。”
她念了一辈子，念到声音都哑了，念到字都模糊了，念到再也念不动了。可她还在念。在风里念，在
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