第二天晚上七点，林深准时出现在鹿鸣家小区门口。
她换了衣服——米白色的针织衫，浅蓝色的牛仔裤，头发扎成了松松的低马尾。但那条墨绿色的围巾，被她仔细地围在颈间，在路灯下像一抹温柔的苔痕。
“等很久了吗？”她小跑过来，呼吸在微凉的空气里凝成白雾。
“刚到。”林深微笑，
公园离得不远，步行十分钟就到了。夜晚的公园很安静，只有零星几个散步的人，和远处广场上隐约传来的音乐声。路灯是暖黄色的，在石板路上投下斑驳的光影。空气里有桂花残留的甜香，和秋天特有的、清冽的草木气息。
他们沿着湖边的小路慢慢走。湖水是深黑色的，倒映着路灯和稀疏的星，偶尔有鱼跃出水面，荡开一圈圈涟漪。
起初的几分钟，两人都有些沉默。不是尴尬，而是一种微妙的、重新适应对方“真实存在”的沉默。在耳机里，他们是两个漂浮在虚拟空间的声音，可以随时开始，随时结束。但在这里，在这个真实的、有温度、有气味、有晚风拂过的夜晚，他们是两个有实体的人。脚步声，衣料摩擦声，呼吸声，所有这些细节，都在提醒着彼此：这是真的。
他们继续往前走，话题渐渐展开，像夜色一样弥漫。她讲起今天科室里一个老爷爷，因为不肯吃药被护士“教训”，委屈得像个小孩子；他讲起交稿后编辑的回复，说结局还需要再“亮”一点，但他还没想好怎么改。她问他写作时是不是必须听歌，他问她值夜班时最难熬的是几点。她说凌晨三点到四点，万籁俱寂，连自己的心跳都听得见，会莫名觉得孤独。他说他也是，凌晨三点到四点，如果还没睡，就会开始质疑自己写的一切是否有意义。
“然后呢？”鹿鸣问。
“然后天就亮了，”林深说，喝了一口已经微凉的咖啡，“看见光，就觉得还能再写一天。”
鹿鸣轻轻笑了，没说话，只是将围巾又裹紧了一些。
他们走到了公园深处一片更安静的角落。这里没有路灯，只有月光，清清冷冷地洒下来，在石板路上铺了一层薄薄的银霜。一棵很大的银杏树站在那里，叶子已经黄了大半，在月光下像一树沉默的金色火焰。
鹿鸣在银杏树下停住脚步，仰头看着树冠。月光穿过叶隙，在她脸上投下流动的光斑。
“鹿鸣”
“嗯？”
“有句话，在语音里说过很多次。”他看着她被月光浸染的侧脸，声音不自觉地放得很轻，很
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