他看了那双帆布鞋两秒钟。
然后换好拖鞋，走进了客厅。
第一件让他停下脚步的事——空气不一样了。
不是温度的变化，也不是湿度。是一种说不上来的、微妙的、以前从来没有过的东西弥漫在空气里。
像是——有人在这里生活过的痕迹。
他走到厨房门口。
灶台上多了几样东西——一个木质的刀架（上面插着一把面包刀和一把水果刀）、一套不锈钢量杯、和一个圆形的硅胶隔热垫。这些东西显然不是他的。
他打开了冰箱。
右边两层——
他的手停在冰箱门把手上。
满满当当的。
草莓牛奶、酸奶、芝士片、生菜、小番茄、秋葵、三文鱼、鸡胸肉……每一样都摆放得很有条理，但跟他左边那种“精确到毫米“的排列方式完全不同。她的摆法是——实用主义的。什么经常用放在最外面，什么需要冷藏放在最里面，什么跟什么不能挨着就隔开。
不是强迫症式的整洁，而是一个做了三年烘焙的人对食材存储的本能反应。
他关上冰箱，往阳台方向走去。
推开阳台的门——
他站住了。
三盆植物。薄荷、迷迭香、雏菊。一把折叠椅。一块格子布。一个歪腿矮桌。
整个阳台从他认识它六年以来的样子——空、灰、只有一个晾衣架——变成了一个完全不同的空间。
绿色的。
活的。
他走到薄荷旁边，伸手碰了一下一片叶子。
叶子很嫩，刚浇过水，上面还挂着一颗水珠。他的指尖触到的瞬间，水珠掉下去了，砸在花盆边缘，溅出一个微小的水花。
薄荷的味道从指尖弥漫开来。
他很熟悉这个味道。外公家院子里种了一大片薄荷，从他记事起就有。夏天的傍晚，坐在院子里看书的时候，风一吹，整个世界都是这个味道。
他不知道她为什么会种薄荷。也许只是巧合。也许——
“你回来了？“
他转身。
林念夏站在阳台门口，穿着一件宽松的T恤和棉质短裤，头发扎成一个松松垮垮的丸子头，脚上趿着一双粉色的棉拖鞋——显然是她自己带来的。
她手里端着一个盘子。
“吃饭了吗？“她问。
他看了一眼盘子——两块三明治，全麦面包
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