教材发出的第三个月，林野收到了一封信。信封是白色的，左上角印着红色的国徽。他拆开的时候以为是税务局的通知，读了两行才意识到——不是税务局，是国家体育总局。
信的内容不长，大意是：鉴于林野同志在太极推广方面的突出贡献，国家体育总局决定授予其“太极推广特殊贡献奖”，请于指定日期到北京领奖。他拿着信站在廊下，翻来覆去看了好几遍。
刘茜茜从屋里走出来，“怎么了？税务局的？”林野把信递给她。她接过来扫了一遍，目光在那行“太极推广特殊贡献奖”上停住了。“你要去北京领奖了？”她抬头看他。林野点点头。“嗯。”
“那你倒是笑一下啊。”刘茜茜看他表情平淡，忍不住催了一句。
他笑了一下，又收回来了。
去北京那天是初冬，天灰蒙蒙的，风很大。林野穿着黑色西装，白衬衫，没有打领带。他站在颁奖大厅的后台，透过幕布的缝隙看着台下。座位上的人他一个都不认识，但胸口的证件上写着同一个单位——国家体育总局。“林野。”工作人员在叫他。他深吸一口气，走上台。
灯光打在脸上有点刺眼，但他没有眯眼睛。练太极的人不怕光。颁奖嘉宾是个头发花白的老人，姓李，退休前是体育总局的副局长。他在太极推广领域工作了四十年，认识陈德厚，也听说过林野。他把奖杯递给林野的时候，没有按稿子念，低声说了一句：“小林，你做的事，比你知道的更重要。”
林野接过奖杯。奖杯是水晶的，透明的，阳光下折射出细碎的光。他站在话筒前，看着台下那些陌生的面孔，沉默了几秒。那几秒里，他想起了很多事情。
他想起了乌镇石桥上第一次打太极的清晨，那时候直播间只有五个人。他想起了陈德厚在公园长椅上说的那句“太极不是打给别人看的，是打给自己看的”。他想起了纳木错湖边，在海拔四千七百米的高原上，手指被冻得通红却依然一招一式地打完一套拳。他想起了嘉峪关城墙上那个沾着血的清晨，石头砸过来之前他正在思考观众能不能看清他的抬手动作。他想起了南极冰川前，几万年的风吹过他的脸，那是他最后一次在直播镜头里打太极。
还有那些练习太极的人——在成都广场上围着他一圈圈转的老老少少，在德国慕尼黑公寓里对着手机屏幕笨拙模仿的程序员，在法国里昂的瑜伽馆里偷偷落泪的瑜伽教练。
他抬起头，看着台下。“太极是中国的，也是世界的。”他的声音不大，但很稳，每
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