它没有停。
它还在渡。它把自己身上的绿渡过去，把心跳渡过去，把它记住的那抹春天渡过去，把它学会的那声“噜”渡过去——
把它在心里喊了一万遍的那个名字渡过去。
陆雨。
陆雨。
陆雨。
然后，那片叶子动了。
不是颤抖。
不是风。
是它自己，主动地，慢慢地——花了比这个世界存在的时间还要长的那么久——卷开了。
不是全卷开。只是最顶端的那一小截，松开了。松开的地方露出了一小块底色，不是枯死的褐，不是干透的黄，是——
绿。
一种很淡很淡的、像是刚出生的、连自己都不知道自己是什么颜色的绿。
那片绿很小。小到如果废土上有光，你要眯着眼睛才能看见它。但它就在那里，从一片已经死了一百年的叶子上长了出来。
灰看见了。
它已经没力气抖了。它的绿几乎全没了，只剩下最中心的那一小点，还保留着春天的颜色。它把那最后一点绿也渡了过去——不是给那片叶子，是给那片新长出来的绿。
像是在说：你活过来了，我就不怕了。
那片新绿轻轻地颤了一下。
然后，从陆雨身体的最深处——那个灰从来没有碰到过的地方——传来了一声极轻极轻的叹息。
不是叹气。
是“终于”。
废土上还是没有风，没有太阳，没有星星。
但一棵树的最底下，那片枯了一百年的叶子顶端，有一小块新绿在慢慢长大。
而一株苔藓，缩成了一个小小的、几乎看不见的墨绿色团子，躺在它的旁边。
像是睡着了。
又像是——
把自己全部用来换它醒了。
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