从若棠母亲家出来，李砚带林婉去了青松墓地。山上的松树更绿了，风从山脚下吹上来，松针沙沙作响，像无数人在低声细语。
阳光很好，照在身上暖暖的，驱散了初春残留的寒意。他们沿着山路往上走，林婉走在他旁边，不急不躁。
她穿着那件淡黄色的风衣，围着那条浅灰色的围巾，头发散着，脸上没有化妆。
她的眼睛有些红，显然哭过，睫毛上还挂着细碎的泪珠。
“李砚，”她说，
“你妈妈知道我吗？”
“知道。”
“她说什么？”
“她说你是个好女孩。”
“还有呢？”
“她说让你对林婉好一点。”她笑了，笑声很轻，像风吹过湖面。
“阿姨真好。”
“嗯。”他们到了若棠的墓前。墓碑还是那个样子，灰色的，上面刻着
“沈若棠之墓”，生卒：1989—2018。照片里的若棠还是那么年轻，齐肩短发，白裙子，眯着眼睛笑。
风把她的头发吹到脸上，她用手把头发别到耳后，露出耳朵上那颗小小的痣。
那是2010年秋天在青石镇拍的，他们刚在一起不久。李砚蹲下来，把带来的向日葵放在墓碑前。
向日葵金灿灿的，在灰色的石头映衬下格外明亮。林婉蹲在他旁边，把手按在自己的胸口上——左侧第三根肋骨的位置。
她的手指并拢，轻轻地按着，像在安抚一只受惊的小动物。
“若棠，”她说，
“我又来看你了。”风吹过来。松针沙沙作响。
“你妈妈身体很好。你不要担心。我会经常去看她的。我会替你照顾她。”她停顿了一下，深吸了一口气。
“若棠，李砚现在和我在一起。他对我也很好。你不要吃醋。”李砚转过头，看着她。
阳光落在她脸上，她的皮肤很白，眼睛很亮。
“若棠不会吃醋。”他说。
“你怎么知道？”
“因为她是最善良的人。她只会为我们高兴。”林婉看着他，看了一会儿。
然后她笑了。嘴角微微弯了一下，眼睛弯成月牙。不是若棠的笑，是林婉的笑。
但若棠如果在，一定也会喜欢这个笑。
“李砚，你说得对。她会为我们高兴。”他们蹲在若棠的墓前，一左一右，像两个人肩并肩坐在山坡上。
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