“师父？”
老僧招招手，让他过去。
“这几天，有没有人跟着你？”
阿普想了想，摇摇头：“没有。”
“那就好。”老僧说，“但还是要小心。今天下午，有个人在寺庙前门转悠了很久。戴着斗笠，看不清脸。后来走了。”
阿普心里一紧。
“我去告诉琬帕。”
老僧点点头，又补了一句：
“今晚睡觉警醒些。”
阿普快步走向后院，推开门，把这事告诉了琬帕。她正在整理日记，听了之后，手停了一下，然后继续把日记包好。
“我知道了。”她说。
阿普看着她，想说什么，又不知道该说什么。
“你去休息吧。”她说，“今晚我来守夜。”
“你一个人？”
她抬起头，看着他。
“你明天还要撑船。”
阿普想说自己不累，但话到嘴边又咽了回去。他点点头，回了自己屋里。
他躺下，闭上眼睛，却怎么也睡不着。耳朵一直竖着，听着外面的动静。风吹树叶的声音，虫鸣的声音，远处偶尔传来的狗叫声。
不知过了多久，他迷迷糊糊睡着了。
半夜，他被一阵轻微的脚步声惊醒。
他猛地坐起来，伸手摸向枕边那把生锈的小刀。
脚步声很轻，一下一下，从他屋外经过，往后门方向去了。
阿普悄悄下床，推开一条门缝往外看。
月光下，一个人影正往后门走。是琬帕。
她穿着深色的衣服，怀里抱着那包日记，脚步很快，却没有声音。她走到后门边，停下来，往外看了看，然后推开门，闪身出去。
阿普心里一紧，赶紧跟上去。
他推开后门，外面是一片小树林，月光透过树叶洒下来，地上斑斑驳驳。他四处张望，看见琬帕站在一棵大树下面，背对着他，一动不动。
他走过去，轻轻叫了一声：“琬帕？”
她回过头来。
月光照在她脸上，阿普看见她的眼睛红红的，脸上有泪痕。
“怎么了？”他问。
她没有说话，只是把日记递给他。
阿普接过来，翻开。借着月光，他看见最新的一页上，墨迹是新的——是琬帕的字迹：
“素可泰历九百三十八年，五月。今天读到她的死。她失败了。
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