她去上海出差了，让我问候您一声，叫您别牵挂”？
他不知道，他开不了口。
他就那样在山坡上待了一夜，对着那扇没有人的窗户出神。忽然想起之前高澜在阳光下晒谷子时的样子。
那双手，能修火车能画图，能翻玉米，做得了顶梁柱，也能撑起半边天。
想起她在院子里翻红薯，微风拂过她的发丝，听到她说，“我去不去哪里，从不是为了某一个型号，某一个项目。只要国家需要，我必不退缩。”时的样子。
那时候，那些年，那些岁月，她一个人，熬过了多少黎明前的黑暗，才走到今天？
太阳从东边的房顶上冒出来，在高澜房间的屋顶铺了一层耀眼的光。
那扇窗户半开着，用一根木棍子撑着，窗台上有一个小风铃，风一吹就叮铃叮铃地响，像是此刻他被拨动的那根心弦。
他不知道，他不敢想，他怕自己一不小心动了不该有的心思，而她却根本不需要那些。
她要的，是让卫星上天，让那些被土壤掩埋的燎原之火，再次燃烧起来。
傅征推开车门，下了车。山坡上的草还没干，露水打湿了他的军靴。他站在那里，看着那个院子，看了很久。
然后他低下头，从口袋里掏出一根烟，点上。吸了一口，慢慢吐出来。烟雾在晨光里散开，模糊了他的脸。
他想起高澜说“打电话给周正，让他找我爷爷”时的语气，想起她说“或者，傅少校亲自去取”时的眼神。
他知道，她不是在考验他，只是因为上面需要保证这份证据的“权威”——没有经过任何人的伪造和调包，也不存在参假，所以她才会有那样的眼神。
傅征把烟掐灭，踩在脚下，碾了碾。他整了整衣领，朝那个院子走去，皮鞋踩在石板路上，一步，一步，不急不慢。
下午三点刚过，火车缓缓驶入上海站。
高澜站在车窗前，看着站台上的景象一点点清晰起来。人很多，有人提着大包小包，有人牵着孩子，有人喊着“让一让”。
站台上的广播喇叭里，一个女人用上海话报着站名，声音软软的，像泡在水里的糯米。
容承阙把行李箱从铺位下面拖出来，整理好公文包，然后转过身，把那件灰色外套从铺位上拿起来，递给高澜。
“穿上。外面有风。”
高澜看了他一眼，接过外套，披在肩上。两人一前一后走出车厢。
站台上，一个穿
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