台灯还亮着，光是黄的，照在抽屉上。我盯着它，眼睛没眨。刚才那一动——不是错觉。书在动，自己动的。我坐在床沿，脚踩地，冷瓷砖贴着脚心，凉得发麻。我没开灯，怕动静太大，可心跳声比任何声音都响，一下一下撞在耳膜上。
我不能就这么躺着。
我撑起身子，走过去，手指搭上抽屉把手。金属冰凉，滑腻，像是沾了水。我没犹豫，拉开。
书还在。
平躺着，封面朝上，焦黑的脊背冲着我。我盯着它，一秒，两秒，三秒。它没动。我伸手进去，把它拿出来，放回桌上。翻开。
空白。
一页，两页，三页。纸脆，边角卷着，翻的时候发出轻微的“沙啦”声。我翻得慢，每一页都看清楚了，没有字，没有画，什么都没有。我合上，又打开，再翻一遍。还是空白。
我松了口气，但那口气卡在喉咙里，没完全下去。
不对。刚才真的动了。
我把它举起来，对着灯看。纸张透光，能看到纤维纹路，像老树皮。封底那道朱砂痕还在，断的，横着划过去，像是被刀劈过一样。我用指甲轻轻蹭了一下，没掉色。不是浮在表面的墨，是渗进去的。
我把书放下，手撑在桌边，低头看着它。屋里静得能听见电线在灯管里嗡鸣。窗外风停了，树枝不敲玻璃了。宿舍楼也安静，没人走动，没人说话，连隔壁打游戏的声音都没了。太静了。
我抬头看了眼挂钟。
十一点十七分。
我本来早该睡了。论文没写完，明天还有课，但我现在没法睡。脑子里全是这本书，摊主的脸，那个笑，桥下的长衫人影，还有抽屉里那一下微动。我不信鬼神，可有些事，不是信不信的问题，是你亲眼看见了。
我把书翻到最后一页，再合上，准备锁回去。
就在我手指刚碰上抽屉边缘时，听见了一声“嗒”。
很小的一声。
像指甲弹纸。
我僵住。
不是外面，是桌上。
我慢慢转头。
书封面上，正中央，有一滴暗红色的东西，正缓缓晕开。
我退了一步，撞到椅子，椅子腿刮地，声音刺耳。我没管，死死盯着那滴东西。它越扩越大，颜色深，质地稠，不像墨，也不像水。它在纸上爬，像活的一样，沿着纤维纹理往四面扩散。
接着，第二滴落下。
“嗒。”
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