马腾站起来，背上登山包。“走吧。”
陈元良站起来，跟着人群往检票口走。走了几步，停下来，回过头。候车厅里人来人往，拖着行李箱的、背着包的、抱着孩子的。没有人看他。他转过身，继续走。
火车开了。窗外的深圳慢慢往后退——高楼、厂房、城中村、握手楼。一格一格地往后退，像一幅被拉长的画。他靠在窗边，看着窗外。阳光从云层后面照下来，落在他脸上，暖暖的。他把手放在胸口，龙脉珠在跳。很慢，很沉，像地底下流淌的暗河。他想起顾清寒说的——“你的路，比我的长。”路长不是坏事。路长了，看到的东西多。山多，水多，人多。经历多了，人就厚了。厚了，就稳了。稳了，就不怕了。他不怕。路再长，走着走着就短了。
他把手伸进口袋，摸到那张纸条。纸是软的，被汗浸湿了，字迹模糊了。但他记得上面的字——“你母亲在这里等你。”她把纸条攥在手心里，攥得很紧。
火车穿过一个隧道，车厢里暗下来，又亮起来。窗外的山越来越多，越来越高，越来越绿。他靠在窗边，闭上眼睛。脑子里是顾清尘的脸。站在松树下，青色道袍在风里飘。坐在桂花树下，手里拿着一卷书。站在山崖边，看着夕阳。她说：“你的路，比我的长。”他说：“师姐，我会回来看你的。”她没有回答。她不会回答。她的路在山上，他的路在山下。两条路，曾经交汇过，现在分开了。但交汇的那一段，会一直在。
他睁开眼睛，看着窗外。山在退，树在退，路在退。退得很快，像有人在后面拉。他把手放在胸口，玉佩三块贴在一起，温温的。
“妈，”他小声说，“我来了。”
没有人回答他。只有火车轰隆隆的声音，带着他，一路向西。
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