第二道门后面，是一条甬道。
甬道很窄，只够一个人走。两边的墙壁是青砖砌的，砖缝里长着白色的菌丝，在手电筒的光下发着惨白的光。空气是凉的，但不是自然的凉，是一种从地底下渗上来的、带着铁锈味的凉。陈元良走在前面，顾清尘跟在后面，马腾最后。三个人没有说话，只有脚步声在甬道里回荡，咚、咚、咚，像心跳。
走了大约五分钟，甬道到了尽头。前面是一扇敞开的石门，门后面是一片黑暗——不是普通的黑暗，是一种浓稠的、化不开的黑暗。手电筒的光照进去，像照进墨汁里，被吞掉了，什么都看不见。
“五行阵。”顾清尘的声音从身后传来。
陈元良站在门口，没有进去。他把罗盘掏出来，端平。指针在晃——不是正常的摆动，是一种急促的、痉挛式的晃动。顺时针半圈，逆时针半圈，顺时针半圈，逆时针半圈。像一个人在噩梦中挣扎，翻来覆去，怎么也醒不过来。
“你爷爷的笔记里，生门在西南，坤位。”她说。
“对。”
“那是三十年前的生门。现在不是了。”
“生门在哪？”
她没有回答。她从他身边走过去，走进黑暗里。青色道袍在黑暗中一闪，就不见了。手电筒的光追不上她，被黑暗吞掉了。
“跟紧我。踩我踩过的地方。不要多走一步。”
她的声音从黑暗里传出来，很轻，但很清楚。陈元良迈步走进去，脚落下去的时候，地面是硬的，青砖的，但踩上去有一种奇怪的感觉——像踩在棉花上，软绵绵的，没有实感。他把手电筒往前照，光柱里什么都看不到。没有墙，没有地，没有天花板。只有黑暗。无边无际的黑暗。他回头看，门口也不见了。身后也是黑暗。
“别回头。”她的声音在前面，“回头就找不到方向了。”
他转过头，跟着她的声音往前走。她的脚步声很轻，像踩在雪上，沙、沙、沙。他盯着声音的方向，一步一步地走。马腾跟在后面，呼吸很重，像牛喘气。
“元良，”马腾的声音有些发紧，“这地方不对劲。”
“别说话。跟着走。”
走了大约十分钟，前面出现了光。不是手电筒的光，是一种暗红色的光，像血，像夕阳，像烧红的铁。光从地面升起来，照在几个人身上。不是他们，是另外的人。三个，站在光里，背对着他。中间那个很高，很瘦，穿着蓝色对襟褂子，头上包着黑布头巾。
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