粮食堆进仓库的那天晚上，柴荣在枢密使府摆了一桌酒。不是庆功，是议事。桌不是正堂那张巨大的木案——那张案子太大了，摆在那里像一张床，坐在这头看不到那头的人——用的是偏厅里那张小方桌。桌子是枣木的，用了有些年头了，桌面磨得发亮，边角磕了几处，露出下面发白的木茬。人不多，只有四个：柴荣、王朴、赵匡胤、李俊生。再多一个就坐不下了。
菜也不多，四碟小菜，一碟腌萝卜，一碟咸菜，一碟花生米，一碟腊肉。腊肉切得薄，一片一片码在碟子里，肥的透亮，瘦的发黑。酒是一壶浊酒，邺都本地产的，浑黄浑黄的，有一股酸味，但够烈。酒倒在碗里，碗壁上挂着一层薄薄的酒膜，像秋天的晨露。
柴荣端起酒碗，看了看三个人。他的目光在王朴脸上停了一瞬，在赵匡胤脸上停了一瞬，在李俊生脸上停了一瞬。然后他开口了，声音不大，但偏厅里安静，每一个字都听得很清楚。
“这第一碗，敬李公子。没有他，邺都城的粮仓早就空了。”
他一饮而尽。酒烈，呛得他咳了一声，但他没有停，把碗底亮给三个人看。碗底空了，只有一圈酒渍，在灯光下泛着琥珀色的光。
李俊生也端起酒碗，喝了一口。酒很烈，从喉咙一直烧到胃里，像一条火线穿过身体，烧得他皱了皱眉。他不怎么会喝酒，在现代就不太喝——国防大学的饭局上，他永远是端茶杯的那个。但在这个时代，不会喝酒就等于不会做人，尤其是和当兵的坐在一起。酒是他们的血，不会喝酒的人在他們眼里就不是自己人。
赵匡胤端着酒碗，沒有喝，看着李俊生，嘴角带着一丝笑意。那笑意不浓不淡，像冬天里的一层薄冰，看不透下面是水还是泥。
“李公子，你这几天跑了四个县，收了八百石粮食。你的那些钱、布、盐，都花光了吧？”
“花光了。还欠了一些。”
“欠了多少？”
“一百贯。”
赵匡胤从怀里掏出一个布包，放在桌上。布包不大，但鼓鼓囊囊的，口扎得很紧，露出一枚铜钱的边缘，在灯光下泛着暗红色的光。他把布包往前推了推，推到李俊生面前。
“一百贯。你拿着。”
李俊生看着那个布包，没有伸手。
“赵将军，这是你的私钱？”
“我的饷银。攒了几年了。不多，但够你还债。”赵匡胤的语气很随意，像是在说一件不值一提的小事。
“我不能要。”
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