了他一眼，嘴角翘了一下。
“没事。”
两个字，很轻，很平，但谭啸天听出了里面的温度。
他笑了一下，伸出手，握住了她的手。她的手很凉，很软，但很有力。她的手指插进他的指缝里，十指相扣，握得很紧。
两人并肩站着，看着那些黑衣人，看着那些宾客，看着那艘越来越近的驱逐舰。
风吹着他们的头发，把苏清浅的马尾吹得歪向一边，把谭啸天的头发吹得乱飞。阳光照在他们身上，把他们的影子投在甲板上，重叠在一起，分不清谁是谁的。
……
亚当斯少爷站在舞台边上，脸色白得像纸。
他的嘴巴张着，眼睛瞪着，腿在发抖。他看着谭啸天，看着那个杀了他的父亲、然后把尸体扔进海里的男人。
他的脑子里只有一个念头——报仇。
他要报仇，他要杀了这个男人，他要为父亲报仇。
他的手在发抖，不是害怕，是愤怒。一种被羞辱、被轻视、被当成小丑耍了一整天的愤怒。他的眼睛红了，像一头受伤的野兽。
他弯下腰，从地上捡起一把手枪。手在发抖，枪在手里晃来晃去，像风中的树叶。他举起枪，对准了谭啸天。
“我要杀了你！”
他的声音很大，大到整个甲板都能听到。声音在发抖，不是害怕，是愤怒，是一种说不出的、让他恨不得把谭啸天碎尸万段的愤怒。
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