也好。
死了，就不用痛了。
意识渐渐沉入黑暗。就在即将彻底失去知觉时，门又被推开了。
“还没死？”
粗哑的声音。
林尘勉强睁开眼，模糊看见一个身影一瘸一拐地走进来。是个老头，头发灰白杂乱，满脸皱纹，左腿齐膝而断，拄着根木棍。腰间挂个酒葫芦，浑身酒气。
老瘸子走到炕边，浑浊的眼睛打量着他。
“烧得不轻。”他嘟囔着，从怀里掏出个破碗，又解下酒葫芦，倒了半碗浑浊的液体，递过来，“喝了。”
林尘没动。
“怕我下毒？”老瘸子嗤笑，“要杀你，不用这么麻烦。”
林尘看着那碗液体。不是酒，是种深褐色的汤水，散发着古怪的气味。
他慢慢伸手，接过碗。
手抖得厉害，碗里的汤水洒出一些。他凑到嘴边，闭眼灌了下去。
味道难以形容，又苦又涩，还有股霉味。但喝下去后，胃里暖了起来，那股灼烧感似乎减轻了些。
老瘸子拿回碗，在炕沿坐下，摸出烟杆点燃。劣质烟草的味道弥漫开。
“叫什么？”他问。
“……林尘。”
“以前玉骨峰的？”
“嗯。”
老瘸子吐了口烟圈，眯着眼看他：“怎么下来的？”
林尘沉默。
“不说我也知道。”老瘸子磕了磕烟灰，“这杂役院，每年都会扔下来几个‘意外’废掉的弟子。有的死了，有的疯了，有的……像你这样，半死不活。”
他顿了顿，声音更低：“但被挖了骨的，你是第一个。”
林尘手指蜷缩。
“想报仇？”老瘸子问。
林尘没回答。
“报仇？”老瘸子笑了，笑声沙哑难听，“拿什么报？你现在连劈柴都费劲。”
他凑近些，酒气喷在林尘脸上：“小子，听我一句。到了这儿，就把以前的事都忘了。宗门是什么？是炉子。弟子是什么？是柴火。烧完了，就成了灰，换下一批继续烧。你想当柴火，也得先有把自己点着的本事。”
林尘看着他。
老瘸子站起身，一瘸一拐往外走，到门口时回头：“晚上要是还没死，灶房角落有半碗馊粥，自己去喝。”
门关上。
屋子里又静下来。
林尘躺在炕上，盯着房梁。
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