“他……”刘淮终于开口，声音嘶哑得厉害，像是很久没说话，“过得怎么样？”
刘尧特看着父亲紧盯着照片的眼神，那里面没有恨，没有怒，只有一种深不见底的、近乎麻木的疲惫，和一丝极力隐藏却依旧泄露的、复杂的悲凉。
他忽然明白了父亲问的不是关心，而是一种确认，一种对命运荒诞对比的确认。
“看样子，过得不错。”刘尧特如实回答，声音很轻，“有体面的工作，开不错的车，住在邻市。他现在跟的人，生意做得很大，明暗都有。”
刘淮的喉结剧烈滚动了一下。他慢慢放下照片，手垂在膝盖上，那双手布满厚茧、疤痕和洗不掉的污渍颜色，与他刚刚在照片上看到的、那双保养得宜、可能握着钢笔或方向盘的手，形成了残酷的对照。
“你查他，”刘淮再次开口，目光从照片移向儿子，眼神里是浓得化不开的疲惫，还有一丝挣扎，“是为了什么？把当年他卷走的钱，要回来？”
刘尧特摇头，语气坚定：“钱是要讨，但那不是全部。”他迎上父亲的目光，少年清亮的眼神里是不容错辨的执拗，“我要把他做的事，一件件摆出来。要让他，还有他后来攀附的那些人知道，有些债，不会因为时间久了、人躲远了，就算了。咱们家那些年受的罪，您和我妈吃的苦，不能白受。至少，得有个清清楚楚的交代。”
刘淮怔怔地看着儿子，仿佛第一次如此清晰地看到儿子眼中燃烧的东西——那不是少年人单纯的愤慨，而是一种近乎沉重的决心。他想起自己早已在岁月中磨平的心气，想起妻子日复一日的辛劳和沉默，想起这个家曾经有过的微弱光亮和之后的漫长灰暗。
许久，他极慢、极重地叹了一口气，那叹息仿佛从胸腔最深处挤压出来，带着锈蚀的气息。他伸出手，不是拍，而是用力地、紧紧地握了一下刘尧特的肩膀，手掌粗糙，力道很大。
“你长大了，”刘淮的声音依旧沙哑，但里面有什么东西不一样了，像是冰封的河面裂开了一道细缝，“真的长大了。”
他松开手，重新靠回沙发背，闭上了眼，眉宇间的郁结似乎散开了一些，又被更深的疲惫覆盖。
“你妈跟着我，半辈子没享过福。年轻时要强，后来……是没办法。”他依旧闭着眼，像是在对儿子说，又像是自言自语，“她从来没抱怨过，一句都没有。可我知道，她心里苦。”
刘尧特喉头发紧，没说话。
刘淮睁开眼，看向厨房的方向，
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