着。我不怕你们嫌我啰嗦，今天我要念一段。”
他翻开一页，读道：“腊月十七，风雪夜，王家屯十八人抬担架三十里，无一人退。途中遇敌机扫射，躲进沟坎，等飞机走后继续走。伤员张二柱中途苏醒，说‘放下我，别连累大家’，被众人骂了回去。到医院时，三人冻伤，一人昏倒。”
念完，他合上册子，抬头看着人群：“这不是战报，是咱们自己的史书。以前咱们逃命，被人叫流民、叫难民。现在不一样了。我们有名字，有事做，有地方守。哪怕修一间屋、送一趟饭，也是在打鬼子。”
底下有人抹眼睛，有人低头咬嘴唇，更多人攥紧了拳头。
“有人说，仗还没赢，庆什么功？”陈默声音高了些，“可我要说，正因为我们没赢，才更要认清楚——我们是谁，我们为什么能撑到现在。不是靠神仙保佑，是靠一个个活生生的人，扛过来的。”
他指向晒谷场边上那堆新运来的砖石：“这些砖，是百姓一车一车推来的。他们没拿枪，可他们推的是墙，是家，是我们能站住脚的地方。下一个胜利不会从天上掉下来，但它一定从这样的地里长出来。”
人群中有个年轻战士忽然站起来，嗓门发颤：“队长！我班长死在断肠沟，我没替他报仇，可我现在明白，只要我还在这儿干活、战斗，他就没真死！”
“对！”另一人接话，“我们活着，就是他们的回音！”
陈默看着他们，嘴角动了动，没笑，也没哭。他只是抬起手，重重拍了下木台：“所以今天这个会，不是为了画**，是为了划个起点。从前我们是散兵游勇，现在我们是队伍。从前我们为活命拼命，现在我们为将来种种子。”
他环视全场，目光扫过每一张脸——有黑有瘦，有老有小，有伤疤有泪痕，但没有一双眼睛是空的。
“下一个仗，我们照样打。下一亩地，我们照样种。下一场雪来了，我们照样抬担架。谁要是倒下了，后面的人踩着他的脚印继续走。这就是我们的路。”
最后一句话落下，场上静了几秒，接着爆发出吼声。有人喊“打到底”，有人喊“跟队长走”，孩子们也跳起来跟着嚷，声音混成一片，震得场边的老树叶子直抖。
陈默没再说话。他站在台上，看着眼前这群人，喉咙发干，声音已经有点哑，可背脊挺得笔直。他知道这声音不会停，也不该停。
太阳升到头顶，晒谷场的影子缩成一圈。人群仍围着木台，没人离开。一个孩子举起半截粉笔，在
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