队伍列成两列，背着包袱、扛着木枪，踏着碎石路往深处走。晨雾浮在林梢，像一层薄纱。陈默走在最后，一只手插在裤兜，另一只手轻轻晃着红绳。
咔哒。
最后一张拍完，唐雨晴松了口气，打开后盖看余量——还剩两格。
够了。
她收起相机，坐在石墩上不动。风吹乱了她的短发，她抬手捋了捋，又习惯性想去咬手指，中途停住，放下。
陈默走回来，在她旁边蹲下，检查沙盘是否收好。他袖口沾着尘土，左眉骨的疤在日光下显出淡红色，手腕上的红绳随着动作轻轻晃。
“今天练得不错。”他说，“明早加一组夜间演练，把暗号吹熟。”
唐雨晴点头，没说话。
远处，队员们开始收拾训练器材，木桩归堆，沙盘盖布。有人笑着嚷：“我刚才上镜没？”
另一人踹他一脚：“你龇牙咧嘴的，拍了也得烧掉！”
笑声传过来，陈默也笑了一下。
他站起身，拍了拍裤子上的灰，看向通往山外的小道。那条路弯进林子，看不见尽头。但现在他知道，只要人走，就有脚印，有声音，有记录。
他摸了摸地图包，确认简化图已全部下发，转身朝营地中央走。
唐雨晴仍坐在石墩上，手指轻轻抚过相机外壳。她打开后盖，看着最后一格胶卷静静躺在槽里，像一段未写的信。
阳光照在训练场上，尘土浮在空中，缓缓飘落。
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