他沉默一会儿，点点头：“够真。”
“那你让我写吧。”她说，“就写这些人怎么吃饭、怎么睡觉、怎么骂天气冷、怎么偷着想家。别让他们变成你嘴里那种‘英雄模子’，他们就是普通人，在做普通人都该做的事。”
陈默把枯枝往地上一扔，拍了拍手：“行。但有两条：第一，不准加戏，不准拔高；第二，发表前得让我过目。”
“成交。”她笑了，眼角有点发酸，“我还想问一句——你怎么收留这么多人？新兵老弱，病号残废，哪个队伍都嫌累赘。”
他往远处看了看。那边几个孩子正帮着晾晒草药，老孙头坐在门槛上抽旱烟，两个战士在修补被风吹坏的篱笆。
“因为我也是被人捡回来的。”他说，“那天我在破庙里发高烧，是个老大爷给我喂水，把我背到安全地方。后来我才明白，一支队伍能不能站住脚，不看枪多枪少，看它愿不愿意伸手拉一个快倒下的人。”
唐雨晴没再说话，只把这句话写进本子最上面一行。
阳光斜了，影子拉长。她站起身，拍了拍裤子上的土，相机挂在胸前，本子夹在腋下。她朝临时接待处走去，脚步轻快。
陈默看着她的背影，忽然问：“接下来干什么？”
她回头一笑：“准备采访你啊，队长同志。问题我都想好了——比如，你半夜不睡是不是在数星星？还有，你耳朵后面那根炭笔，是不是专门用来画战术图的？”
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