低头看了眼陈墨手中的布角,那道裂口缓缓扭曲,似乎露出一丝……忌惮?
可它没退。
短矛继续下压。
陈墨闭上了眼睛。
下一秒,矛尖刺入胸膛。
没有预想中的剧痛。
只有一种冰冷的压迫感,从胸口蔓延到全身。他咳了一声,血从嘴角溢出,顺着下巴滴落在泥里。
他没死。
至少现在还没。
他还能感觉到心跳,虽然微弱,但还在跳。他还能呼吸,虽然每一次都像在吞玻璃渣。
他睁开眼。
怨灵还站在那儿,短矛仍插在他胸口,可它的形态已经开始不稳定,边缘不断有黑雾逸散。它低头看着他,那道裂口一张一合,像是想说什么。
然后,它缓缓后退了一步。
又一步。
最终,整个身形化作一团黑雾,沉入地下,消失不见。
战斗结束了。
可陈墨没动。
他靠在岩壁上,半坐着,胸口插着那根由怨气凝成的矛,血顺着伤口往外流,滴在泥地里,一圈圈晕开。他的右手垂在身侧,指尖离烟杆只有半尺,却再也够不到了。
左眼视野越来越暗,像是有人慢慢拉上了帘子。
他听见远处传来一声鸟叫。
很轻,像是试探。
风又起来了,吹得枯叶沙沙响。
他动了动嘴唇,没发出声音。
胸前的布角还在发烫,贴着他的掌心,像一块烧红的铁。
他的呼吸越来越浅。
最后一次吸气时,鼻尖闻到了一点熟悉的气味——不是腐叶,不是湿泥,是那种老房子才有的、木头霉烂混合香灰的味道。
像是小时候,师父在院子里画符时燃的那支香。
他没再呼出。
眼皮一点点合上。
身体歪向一侧,倒在泥水里,脸朝下,一只手还攥着那片布角,另一只手伸向烟杆的方向,指尖离杆头只差两寸。
岩壁上,他的影子被斜照进来的微光拉得很长,像一截断掉的绳子,挂在生死之间。
雾,开始散了。
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