只有一声沉闷的撞击,像是棺材盖被合上。
然后,一切归于寂静。
风重新吹了起来,卷着灰烬在空中打转。雾渐渐淡了,能看见东方天际泛出一丝青白。陈墨趴在地上,动不了了。他七窍都在流血,呼吸微弱得几乎察觉不到,右手还紧紧攥着那根断裂的烟杆。
铜钱散落四周,有的半埋土中,有的卡在裂缝边缘。有一枚滚到他脸旁,上面沾着他的一滴血,映着初升的日光,闪了一下。
他还活着。
至少现在还活着。
他试着动了动手指,指尖蹭过地面,抓起一小撮焦土。土很烫,像是底下还有东西在烧。他不知道那是不是阵眼彻底封闭了,也不知道阴险谋士是否真的被封印。他只知道,刚才那一击,耗尽了他所有。
他没赢。
但也沒输。
他只是完成了该做的事。
远处传来乌鸦叫声,一只黑鸟落在残墙上,歪头看了他一眼,又扑棱着翅膀飞走。陈墨望着它消失的方向,眼皮越来越沉。他想撑住,可身体已经不听使唤。
他慢慢侧倒,肩膀着地,发出一声闷响。烟杆从手中滑落,斜插在身旁泥土里,像一座歪斜的墓碑。
他没闭眼。
视线模糊,只能看到一片灰蒙蒙的天。右眼角还在流血,顺着鼻梁往下淌,滴在唇边。咸的。
他想起小时候,师父教他画第一道符时说的话:“符不在笔,在心。”
当时他不懂。
现在懂了。
有些事,不是学来的,是熬出来的。
他张了张嘴,想说点什么,可声音太小,连自己都听不清。
风更大了些,吹乱了他的头发,也吹起了地上的灰。有一片碎布从空中飘过,像是谁衣服上撕下来的,轻轻落在他胸口,盖住了染血的道袍前襟。
他不动。
也不说话。
就那么躺着,像一截烧过的木头,静静等火熄灭。
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