。血落下的瞬间，阵图“滋”地冒烟，像是烧红的铁浇了冷水。那圈残存的青光剧烈晃动，终于撑不住，彻底塌了。
结印的手指猛地一抽。
他没松。
指甲掐进掌心，疼得清醒了一瞬。
不能破。
一破，就是死。
他改用牙齿咬舌尖，靠痛感维持意识。嘴里全是血味，新血混旧血，咸中带苦。右眼的黑线已经盖住半个瞳孔，还在扩，像墨瓶被打翻。他能感觉到脑子越来越沉，像是有东西在往里钻，不是灵体附身那种，更像是记忆被撬开，一层层撕给你看。
他看见八岁那年，养父带他去山里试阵。
看见十二岁，他在雪地里跪了三天，求一道活符。
看见十八岁，那个平民女子倒在血泊里，手里还抓着他画坏的驱邪符。
都是软肋。
都是破绽。
诅咒知道。
它不是瞎撞，是挑着最疼的地方往里捅。
他鼻腔也开始流血，两道红，顺着人中往下淌，滴在衣领上，洇出两朵暗花。呼吸变得短促，每一次吸气都像在拉破风箱，肺叶摩擦声大得吓人。体温直线下降，皮肤表面重新结霜，尤其是右脸，面具边缘已经挂了一圈冰晶。他整个人在抖，不是害怕，是身体自动启动的保命机制——肌肉高频收缩产热，试图对抗冻结。
可没用。
冷是从里面来的。
他低头看了眼自己的手。
结印姿势还在。
可手指已经开始发紫。
他知道这意味着什么。
气血将绝。
离昏过去不远了。
但他没松手。
松了，就真没了。
他想起卷轴背面那句“汝父亦曾如此”。
现在他信了。
不是因为文字，是因为痛。
一样的痛法，一样的节奏，一样的绝境。
父亲当年，是不是也坐在这类破屋里，一口一口吐血？
是不是也看着铜钱一枚枚炸开？
是不是也咬着牙不让印散？
他不知道。
但他知道，自己不能倒。
哪怕只剩一口气。
哪怕眼珠冻住。
哪怕心脏停跳前三秒——他也得维持这个姿势。
屋外月光移动了一线。
照在门槛上。
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