水珠砸进门槛裂缝，没声。
陈墨的左手还搭在烟杆上，指尖压着替命符的边角。那张符纸是用三年前死囚临刑前一晚的汗浸过的黄麻纸画的，沾过血，也沾过悔意，最能替人挡灾。他没动它，只是确认它还在。
右眼的黑线还悬着，像根锈铁丝卡在瞳孔边缘。他知道这玩意儿不会自己退，得破。
他缓缓吸了口气。
空气冷得扎喉咙，肺叶像是被砂纸擦过。但他需要这一口气——不是为了暖身子，是为了让胸腔有点起伏，骗过诅咒。那东西在盯着他，等他“活”过来，好一口咬下。他得让它觉得，自己还是那个快冻死的半僵人，心跳慢，呼吸浅，灵力封，连痛觉都迟钝。
可就在这一呼一吸之间，他的右手食指，极其轻微地，在烟杆尾端敲了一下。
咚。
不是声音，是震动。顺着墨玉材质传到内部机关，解开了一道锁。
烟杆中空，藏着一缕气。
那是他十八岁那年，刚入师门时，师父逼他在子时烈日下站桩三日，熬出来的纯阳之息。那时候他还不懂什么叫“阴阳失衡”，只知道自己站到第三天，鼻血流干，皮肤开裂，最后从毛孔里蒸出一团白雾，被师父用特制玉瓶收走。后来他离开师门，师父把瓶子塞进烟杆，说：“留着，别轻易用，用了就没了。”
他一直没用。
不是舍不得，是不信命。
可现在，他信了。
信规则。
信“静极反动”。
信“非破之，乃避之”。
他不动声色，将那一缕气引向掌心，再顺着指尖，渗入地面裂缝。动作极慢，像蚂蚁爬墙，一丝一缕，不敢快，也不敢停。
地面那道缝，是他三年前踩塌的。雨水泡的，木头烂到底了，踩一脚就裂。现在，那缝隙成了他的阵眼延伸。
气渗进去的瞬间，右眼黑线抖了抖。
它察觉了。
但它没动。
因为陈墨的动作太小，小到不像反抗，更像垂死挣扎时的抽搐。诅咒吃活气，不吃死气。他把自己弄成半死不活的样子，反倒安全了些。
他继续引。
气走七寸，贴地而行，绕过枯叶堆，抵达墙角那堆旧符袋。袋子破了个洞，露出几张泛黄的符纸。他挑中那张歪歪扭扭写着“镇”字的，用指尖轻点。
符纸微微一颤。
不是被催动，是被“唤醒”。
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